على ضوء الحقيقة*
شراع سفر*
مجموعة مقالات*
شراع سفر*
مجموعة مقالات*
(1 - 4)
-------------
مستثارا ببراح
الفضاء، وهدير أمواج، تتكّسر على الصخور. وأمامى ذراعا البحر، يُحوّط بهما
خميلة زرقاء فيروزية.. مجدافان، يمضى بهما، كما كان دوما، بحرا، لا ساحل له. كنت أبصر إلتحام السماء
الممتدة، وإنبساط الفكر، سابحا على صفحة بعيدة، فى ضوء الشمس. كان كل شئ يسير بشراع
الهدوء التام. نحو مرساة ومسافات تنأى بى، ولا أراها إلا بعقلى. أحدق فى أقاصى الأفق، فى
سكون بداية ساحرة، لا نهاية لها. أبدية، أرى معها العالم على جناح طائر، وفى حبة رمل، وشمس
ساكنة كبد السماء. إطلاقا، ما إقتبس البحر روعته، فى مخيلتى، إلا من فكرة واتتنى. بدت لى غريبة
أول الأمر. على أية حال، وبدون خيال، لم يكن لدى، إلا واقع، لا أقصر عنه.. ،.. كما
هذا البحر أمام ناظرى،.. وأفق، بشراع الروح، أبحر فيه. هكذا الذكريات.. وبين خيال ليس له
حدود، نصنعه نحن، وواقع رأيناه.. نحن بين واقع متشظ، من حولنا، مثل زجاج مكسور،
على شاطئ مجهول، وقد إتسعت دائرة صوره، محطمة بين الرمال، فى شكل ذكريات حادة. تطاردنا،
موجة وراء موجة. وسواء كنا نحن فى مركزها، أو أحاطت هى بنا، نمضى. ونتغلب على صعوبات
الحياة، وأطلال لا تذيبها أمواج. نتفكر ونتأمل، بين ذكريات مضت، وأحلام هى ذكرياتنا، التى لم تأت بعد.. الأحلام،
هى السفر إلى المستقبل، الذى نحاول أن ننسى به ماض.. شئ من ضوء أمل، يغير مصير كان
لنا، يوما. مسيرة نصف طريق إلى الأمام. من منا، لا يحلم . قليل من يعثر على هذا الأمل.، بشراع سفر.. يبحر، ويحيا به، حلما وراء حلم. يحقق ما كان مستحيلا.. وهكذا الذكريات،.. ذكريات وذكريات. وبدون إستحضار
روح البحر، ونواته العاصفة، فى مواجهة تفاصيل غريبة للحياة، لم يكن يمكننا أن نستوعب حقا، أو نحيا، فى هذا الواقع.
وبما أننى مرتبط إلى حد ما، فى هذه الأفكار بروح البحر.. فستبدو فى بقعة ما، ذكرياتى، ومن وقائعها،
كلّفات خيط غزل ناعم، من أفكار، أو كومات من طحالب بحر، ملتصقة بصخور الشاطئ.، علىّ أن أمضى بينها. ذكريات، خضعت لحكم محاولاتى
الفاشلة، كيلا أتذكرها، إلا كما وقعت أحداثها، طوال سنين بعيدة. من المؤكد، أن ما حدث
فى هذا الآن البعيد، وما رأيته فى حياتى، قد أصبح جزءا منى، هناك حتما ما يذكرنى به،
فلا أنساه. ولكن يتحتم على أن أضعه أحيانا، خلف ظهرى، لتسير الحياة، وأسير معها. أن يصير كل
ما مضى، عابر سبيل علينا. لانستكين له، ولانستسلم. قطعا، هناك دوما، ما تكون أنت منه. وأيضا ما يكون منك. لكن، هناك فرق كبير، أن يصبح شئ أو ذكرى ما، جزءا منك، وما
أصعب أن تكون أنت نفسك، شطرا لشئ، أو جزءا من ذكرى، تبقى لغيرك.. تشعر كنبتة صغيرة،
تتعرض لعاصفة رعدية في صحراء، كما لو كانت، حاضرة عليك فقط. واجهت مصيرا، دون كل هذا
البراح.. يُودى بها، إلى أسفل هاوية التفكير،.. أواجه هذا وأنا فى أكثر من عمل فى ذات الآن.. مفكرا فى هذه الأفكار،.. وعلى الرغم من روعة المكان،
والبحر أمامى، إلا أننى كنت أشعر، أنى لست أبدا على ما يرام. كان هناك شعور غريب، أنه
يوجد شئ ما، أولد منه.. أتعرض لإرتباك كبير، لا حصر له، كلما انتقلت خطوة، قبل أن
أتمكن من متابعتى، لخطوة أخرى، فى أفكارى.. كانت رائحة الطحالب المتراكمة، مشبعة برائحة
اليود الحية. تذكرنى برائحة بواقى أوراق الشجر، والنباتات الجافة، بجوار سياج
حديقة قديم، ضرب له مكانا، في ظلال الأشجار الكثيفة، فى الذاكرة. لم أشأ أن أفرط فى إحساسى هذا،
أو أترك نفسى لإنطباعات أصابتنى، عن الماضى. حريق. دخان. وضوء أحمر يتلاشئ ببطء.. أشعر بهذا ولا أراه.. ومع كل موجة من البحر، أسمع صوتا غريبا، بصوت عال، فى رأسى،
ينادينى، لأكتب.. قبل أن أجد بابا لم أفتحه، من قبل. بدأت أتذكر، وبدا الباب منفتحا، سفرا إلى
ماض بعيد، مع دوران ساعة، تذكرنى أن هذا شئ جديد. فكرة حملنى معها صوت أمواج البحر،
لضجيج ذكريات، إنصبّت مثل عيون طوفان، ورأيت كل شئ يمرّ أمامى.. أتسائل، لعلها تكون رواية لم أكتبها بعد. لكننى أعرف نفسي حقا، وربما لا أكتب، الآن شيئا. ويصبح كل شئ مجرد فكرة عبرت، على شراع سفر فى الخيال. وبين الأدب شعرا وقصة ورواية، وبحور العلم والكون وجمال الفن، أقضى حياتى، مسافرا فى الوجود. وأتعود من نفسي، مثل هذا، فقد يمرّ عام أو آخر، ولا يصدر لى شئ. وسرعان ما أجد نفسي، وقد إنتهيت ربما من عملين، فى نفس الوقت، كما هو أمرى، من قبل، حينما أجد الزمن يمرّ، ثم يصدر لى كتابان أو أكثر فى نفس العام. وربما يمرّ وقت آخر عقيم، وربما يكون الامر مرده، لإنشغالى بأكثر من كتاب، أعمل عليه، وأتنقل بين أفكارى، من كتاب إلى آخر.. ليس المهم صدور كتاب، بقدر ما تجد نفسك حقا، وأنت تكتب. لا أكتب، لأكتب، إنما متعة الكتابة فى حد ذاتها، وأن يحيا ما تكتبه من بعدك. هكذا، عالم الكتابة معى، عالم فريد حقا.. عالم قلم غريب الأطوار.. تتنقل بين أفكار، وتفعل فيه أشياء عير نمطية،.. مؤخرا مثلا ضممت مجموعتين من القصص القصيرة معا، فى مجموعة واحدة، بعنوان إنتماءات غير موسمية، ولم أكن أفكر فى ذلك، حتى فعلت.. ووجدت الأمر أشمل لرؤى ومعانى. فإنتمائى فقط، لما أعتقد فيه، وأحب أن أقوم به، عاثرا على معنى لما أكتب. هذه متعة فكرية كبيرة.. وأنا بين هذا، وذاك أحدّق فى أفق المعانى، واجدا المسألة أعمق، وأجمل. ومن هنا، لا أستغرب من نفسي شيئا، حينما أشرع فى الكتابة. قبل أن تعانقنى أفكار جديدة، وإن لم أكتبها فعلا. لكننى، تعودت هذا، وأكسره فى أحيان كثيرة، بالتأمل، مكتشفا ماخفى عنى، من أفكار ورؤى. فلا عادة ولا منوال، بالمرة فى الكتابة. ويظل دوما حلمى، الذى يجمع
شعث النفس، وتفرق الذات.. كأنى أسافر فى أشعة شمس دافئة، إلى دور التاريخ، وسكرة أفكار غير مكتوبة،
أبحث عنها. تتدافع فى رأسى تفاصيل أضواء مصابيح وقناديل. وما إن تتملكنى، بدفء غريب،
أصبح، شهابا مسافرا، بين النجوم والكواكب والأقمار، فى أعماق سموات بلورية. وتنحبس
أنفاس توترى، أمام رغبتى المتوقدة فى المعرفة. وهكذا، لا تتركنى، إلا وقد ذبت فى تلك
الأضواء المتلألأة، بلون الياقوت والذهب والعنبر،.. مزيجا، بلا إنتهاء، فى أرض غير
الأرض، وسماء غير السماء، وكون غير الكون. انفصل عن كل شئ، باحثا عن المعرفة. بقلبى
وروحى، وغارقا بعقلى، فى عالم آخر، بين المجرات. إنها معارف سامية، نسعى لندرك كنهها،
وهى أعمق من أن ندرك حقيقتها، لنصل لذاتها. وعلى ضوء الحقيقة نجد أنفسنا.. لا أستطيع أن أتذكر عدد المرات، التي سافرت
فيها فى الكون، غائبا فى فراغ محيطه، دون حدود. عابرا لجسد فان، حيث يمكن ألا يعود.
هناك حيث منبع النور للعقل، والدفء للروح، بلا أبعاد. حيث تشعر كيف يمضى الليل، بهزيعه
الأخير. وترى كيف تشرق، وتتوارى النجوم. شموس وشموس. من مشارق إلى مغارب. تشعر بملمس
الفجر، وحريرة أنسام الأسحار. أستدفئ بعصر الوجود. لا شئ يضاهى هذا الشعور، مطلقا.
لا أستطيع أبدا أن أصفه. إبحار وسفر إلى ملكوت المعرفة والعلم،.. وقراءة الكون والجمال، وروعة ودفء الكتابة.. يالعجز القلم، حينما لا يتوحد مع الروح والعقل، فى هذه الرحلة السماوية.
ويا لعدم قدرة الإنسان، فى كون عامرة سمواته وأراضيه، بحياة بثها الله الخالق البديع
القادر على كل شئ.. جلّ شأنه، وتبارك اسمه. تسبح
له السموات السبع، والأرضون السبع، وما بينهما، ومن فيهن. فتبارك الله الخلاق
العظيم.
