من فلسفة رجل**

أسمى المشاعر

----- خالد العرفى

ولا زالت تلك الغرابة التى أصابتنا، فلا ندرى للوقت حدّا. نريد للغد أن يصبح اليوم، واليوم ليكون ماضيا. وما لا نراه نرغب أن نراه. إفتقاد شديد ولوعة ترقب للحظة نسترقها من الزمن، فى زحام الحياة. إنتظار ينسينا حتى أنفسنا، ومن نكون. لحظات يهون معها كل ما مضى من عمر، مع أغلى البشر. فلا الحياة حياة بدونهم، ولا المستقبل مستقبلا بعيدا عنهم. حتى إن لم يألموا أو يشعروا مثلنا.. فتهفو الروح وتصبو النفس، حتى يبذل كل شئ. دون فارق يذكر، أو حدّ يمنع روحين أن تلتقيا. حتى وأن كان حلما بعيدا. فى أفق غريب، بمنأى عن كل شواغل الحياة وهمومها. إلى هذا الحدّ تختلط الفوارق بين المواقيت، فلا ندرك الغد من اليوم. مما مرّ من الأمس، مع الإنتظار الطويل. بين الإفتقاد الشديد ولوعة الترقب. وربما تعجز العين عن الصبر لرؤية الحبيب، مع طول غياب لكن لا تعجز الروح أن تراه ولا ينساه القلب لحظة خاطر أو طرفة عين. تسمع اسمه مع كل دقة من دقات القلب. يسرق منك لذة الحياة إن لم يكن فى كل لحظة فيها. تستعد أن تبذل حياتك كلها من أجل من تحب. يصبح كل منهما للآخر جوهر الحياة وأبديتها. هبة الوجود وأجمل ما فيه. وصحوة الشمس فى شروقها وضحاها. حتى ألمه وعذابه، لأنه بقدر من تحب. ولو نطق الصمت لقال أكثر من ذلك. هذا ما ينسينا الزمن والمواعيد والمواقيت، فتختلط الأيام، ونذوب فى كل لحظة. وهذا هو سلطان الحب وحكمه على الأرواح.. لا يدبر بعقل. ولا يحكمه منطق. فوق كل شئ. وقبل كل شئ. ترى معه بالقلب أينما كنت. وتتيقن معه بنداء الروح مع بُعد المشرقين، وفى كل غياب. فيقترب البعيد. وينأى القريب. يكتشف معه كل شئ خفى للمرة الأولى. يزلزل الكيان وأركان الوجدان، فلا يغلق دونه باب. حتى يصل بصاحبه إلى العشق، فيكون الحبيب إليه أقرب من نفسه، ولا يحيط به خيال. كنز أبدى. يحيا الحب حتى بعد موت صاحبه، وفنائه..

الحب انجذاب لا معقول. الحب الحقيقي أجمل مشاعر البشر. الحب سبب التغيير من النقيض إلى النقيض..
الحب مشاعر في غاية الغموض تجتاح حياتك. تقع فيها من اللحظة الأولى.. مشاعر حقيقية لا تحتاج إلى دليل ربما،.. وربما علامات يمكن أن نستدل بها،  ولا نستطيع أن نخفيها. كأنك ظللت العمر كله لتقابل نصفك الآخر. لا بل كأنك تقابل نفسك فى مرآة فتستطيع أن ترى داخل نفسك. ومهما بلغت لا تستطيع وصف من أحببت.. كثير من الأسرار والتساؤلات، لا يمكن للعلم أن يجيب عنها. لا مختصون ولا باحثون ولا علماء. لا بشر أبدا يستطيع أن يجيبك كيف يحدث هذا الشعور وكيف يولد. كيف نحب. وكيف نغرق فى الحب. وكيف نسمع الكون كله يغرد ويصبح مشرقا بنور من نحب. فجأة تجد نفسك تعشق. تغرم.. ولا خلاص. لا تعرف ولا تستطيع  التخلّص منه، أبدا.. تود لو ظلت تتحدث معه وعنه لنفسك أبدا.  تود لو لم يفارقه أو يفارقك ثانية.. وبأدق تفاصيل حياتك. تستعد للتضحية بأي شئ من أجل من تحب. حتى لو وهبته روحك وذاتك. عليك أن تتحمل أن تغار على من تحب بشدة، ألا ترغب فى أن يكون لك وحدك لا يشاركك فيه أحد؟ أتشعر بالسعادة حينما تنطق اسمه أو عندما يذكر اسمه أو ما يخصه أمامك؟

ولا يمكن لإنسان أن يتخيل كيف يحمل كل هذا الحب لإنسان آخر، حتى لو أعطاه حياته وفداه بروحه.. الإنسان حينما يحب يجد نفسه يتصرف تصرفات مختلفة.. يقوم بأشياء لم يعهدها من نفسك. يصبح إنسانا آخرا. بقلب يسع الكون كله. يود أن يراه فى أبهى صورة. يأخذ كل فكره واهتمامه. يقرأ كل منهما أفكار الآخر وما يدور في خاطره دون أن يسأل أى منهما. لا يتصور الحياة بدونه. يفكر فيه دائما. ينتظره أثناء غيابه. وينسى نفسه وهو أمامه. ويشعر بالوحدة والحزن في حال بعده عنه. يصبح شغله الشاغل ليلا ونهارا. يرغب دوما فى ألا يفارقه. أن يبقيا معا لآخر العمر. ألا يفارق عيناه أبدا. رغبة دائمة في معرفة كل أخباره وكل تفاصيل حياته. يود لو عرف عنه كل صغيرة وكبيرة. ولا يكتفى أبدا من النظر إليه. لا يمكن أن يزيح نظره عنه. ودون سبب منطقى يود قدر الإمكان لو كان فى نفس المكان . ذات المكان الذى يتنفس به. محاولا النظر إليه دون أن يراه. يحاول أن يخفي مشاعره ويفشل. يصبح حبيبه كل شئ. ومثال كل شئ يريده. لحديثه ينجذب، ولا يمل حين يسمعه. يريد التحدث معه طوال الوقت. ويتعلم لغة غريبة لم يكن يعرفها.. يتفائل.. ينشرح صدره. يغار ويحزن. وكل يوم يمر يزداد شوقه أكثر فأكثر، وبلهفة لا تخبو.. ومن هنا تأتى الغيرة الشديدة التى تحزن القلب.. نعم غيرة ما بعدها غيرة.. وكيف لا نغار على من نحب.. وكيف يكون لغيرنا حظ من نظر من نحب.. وكيف وكيف....

مخلوق وكائن أسطورى. مشاعر وأحاسيس. رقة ونور. هذه هى المرأة  التى تحب. كالشمس المشرقة تضيء الكون كله بهجة ونورا. توفر السعادة والراحة للحبيب، تود من صميم القلب لو كانت سببا فى سعادته. تشتاق دوما له. تفتقده حتى وهو أمامها. تخاف عليه من كل شئ. والمرأة إذا أحبت حرصت على حبها حرصها على الحياة. تتقصى أخبارك. تراك وتشعر بك أبا وأخا وصديقا وحبيبا، فترتاح في حديثها معك. تشعر بالوحدة وبالوحشة في عدم وجودك.. تحسّ بك وأنت بعيد عنها. تحب كل ما تحب وينتمي لك. تفضل وجودها معك فى كل شئ. فى أى زمان ومكان... تتحمل الصعاب. الأخطر من هذا كله تستطيع قراءة أفكارك دون أن تتكلم. فكما تراها دنياك فالمرأة حينما تحب ترى الدنيا من خلالك. تنتظر على أحرّ من الجمر الثانية التى ترى فيها من تحب، وكأنه غائب منذ زمن.. كأنك لم تره من قبل.. 

أن تغادر روحك لروح أخرى، رغما عنها. تتمنى أن تكون مجرد همسة تمر على خاطر الحبيب، نسمة عابرة تداعب أهدابه.  أروع ما فى الحب هو غياب كل منطق أو عقل. تكاد تشعر معه أن القلب لم يعد كافيا ليستوعب هذه المشاعر. تختصر كل المسافات وتتباعد فى نفس الوقت.. ترى هذا الضوء الغريب الذى يسرى فترى معه الجبيب فى كل خطرة، ومع كل همسة. لا تتوقف عن التفكير فيه أبدا. وهذا هو الفرق الذى يحدثه حتى يصبح جزءا من حياتك بل حياتك نفسها.. يصبح ذاكرة كل شئ.. وذاكرة لكل  شئ. ربيع وردى بكل ألوان الحياة، تراه مع كل طرف عين. لا ، بل لا يغيب عنك، تشغف بكل ما فيه، يعنى لك الكثير، ويصبح أسعد وقت حينما تفكر به. ينير روحك،..  يكون كل ما مضى، والمستقبل. حقا إحساس غريب وعجيب يسرى للنفس والروح حتى يمتلك منك كل شئ، ..

 

الحب هو ذلك الإحساس الذى يتسلل لروحك فجأة.. يتسرب إلى قلبك رويداً رويداً، حتى يتمكن منك بالكامل دون أن تشعر،.. لا تدرى كيف يحدث.. لا تدرى شيئا سوى أنك واقع فيه بالفعل. ورغم كل شئ من حولك، تجد نفسك تفكر طول الوقت فيمن تحب. لايغادر مخيلتك أو تفكيرك. ولا تعلم السبب في هذا،.. لا يمكنك الإنتظار وتتمنى طول الوقت أن يمر الوقت. حينئذ تعرف فقط أنك تحب، مغرم بمن تحب. تريد له الأفضل. تمنح دون إنتظار. فالحب عطاء بلا حدود. الحب أسمى المشاعر الإنسانية الصادقة. فى القلوب العامرة. ببساطة، لا تصبح أنت أنت. وهذا من يحب، وحال من يقع فى الحب. والإنسان حينما يحب بصدق، حقيقة، يشعر بمثل هذه المشاعر التى تغير حياته.. هذا هو الحب.. سر عظيم.. ولغز كبير.. 
-------------------------------

من فلسفة رجل 
------- خالد العرفي

بّحار ماهر من يعرف، كيف يبحر فى بحر هائج، مع العاصفة. يعرف أين يتجه. تلك هى الحياة. لا تحبها كثيرا ولا قليلا. لاتحبها مطلقا، رغم أنك من رحمها، أتيت.  فلا هى، من خسارتك، إذا لم تعرفها‏، فى حياتك، ولا هي من مكسبك، إذا عرفتها.‏ يكذب من يقول ذلك. وتلك هى المرأة، ثم حال الرجل معها. وإن كانت المرأة تفضل رجلا، سبق له الزواج، قبلها‏، فهى لاتنسي القبلة الأولى‏، أبدا. لذلك فهى تنسي الأخير، أقصد‏ آخر زوج.‏ ومآساة المرأة الحقيقية، أن تفقد من تحب يوما ما، فهى لا تختار، إلا من يختارها، فإن فقدت الحبيب، فلا تشعر أنها إمرأة. فالمرأة، وأنوثتها بمن تحب. وعمق كذب المرأة، يكون بالطبيعة، والرقة الحقيقية خيال، فمن تقول لحبيبها، أنها تحبه أكثر من نفسها، وحياتها، فهى‏ لا تحبه، إلا أن تعطى قلبها، فتعطى كل شئ، بعد ذلك.‏ وكل رجل، يريد تلك الزوجة، العاشقة، الحنون، الجميلة، وهيهات، فلم يُسمح لنا بأكثر من أربع، حتى نرى ذلك، مجتمعا، فى كائن واحد..... لذلك أعتقد، لا توجد إمرأة، فيها كل تلك الصفات، مجتمعة... وكل من تزوج، يقول لا أعرف كيف كان، وكيف تزوجت، فلا اختار، ولا أحب، إذن كيف تزوج.. الأفضل، أن يظل أعزبا طوال عمره، وماتزوج. فالأعزب السعيد، خير، من زوج تعيس‏، تنتهي‏ صلاحيته، ويُقصف عمره، قبل أن يعترف، كيف لم يجد إمرأة، فيها كل شئ، رغم أن النساء أكثر عددا‏، فى الواقع.. لا تبتأس، فقبل أن يهبط آدم أبو البشرية إلى الأرض، كان وحيدا في الجنة، وكانت جنة بدون المرأة،.. قبل أن تُخلق حواء، من ضلع به، يتعذب بها، الرجل. والزوج،  ما هو إلا ذاك الرجل، الذى خدع، فتزوج إمرأة، كان عنده إستعداد لذلك، بالطبع، بأن يقع بإرادته، فى شرك إمرأة‏. والدليل أن الأعزب، هو ذلك الشئ الوحيد، الذي نجح فى فهم المرأة أكثر، هو أنه لم يتزوج إحداهن، رافضا الزواج منها، عن معرفة وبينة، متى، وكيف يقول‏‏ وداعا، لن أتزوج. مفكرا قبل أن يخطو الخطوة،‏ ثم لا يخطوها‏، نحو الإرتباط، واعيا مدركا، حتى لا يرى ما يسمى، بابتسامات ماضية‏، وقائلا، كنت سعيدا، وكان لى ما كنت أتمني تحقيقه، وأستمتع به، لكننى فقدته. العزوبية، حياة للرجل، كوميديا للأعزب، وهى تراجيديا، لمن تزوج، فى يوم ما‏، ودخل فى تلك الطائفة المعذبة على الأرض. ومن هنا، فمآساة فادحة حقا، ألا يحب إمرأة، رجل ما، رغم قولها، أنها تفخر بأنوثتها، فإن سألها، ما المقصود تحديدا، بالأنوثة، لم تدرِ شيئا. هذا بالطبع، إن كنت تعلم أنت، ما المقصود بالذكورة. وإلا كان كل المتزوجين، هم فقط من علموا هذه المصطلحات..  وكعادتى، هى حكمة، وفلسفة فارغة، لا ألزمك بها،‏..‏ عبثا، لمن يصدق ذلك،‏ فأنت لا تعرف، إن كنت متزوجا، أم أعزبا،.. أرملا، أم طلقت إحداهن، يوما ما ..

وكل من أحب بقلبه، قد فشل، فى النهاية، تماما، مثل كل من لم ينجح حينما، أحب بعقله.. الحياة، هكذا،.. أفضل ألا نحبّ مطلقا، لكن هذا مستحيل. أمر رغم عنى وعنك.‏ لا يمكن أن يتجاهلك قدرك. فالحب خطأ، ليس لك فيه، من سبب، إلا القدر.. إلا إذا كنت تعرف سببا غير ذاك.. تعرف كيف تدير هذه المضغة، المسماة بالقلب، بذكاء العقل، الذى هو أول ضحية له، حينما يقع، ويكون الحب.. أراك لم ولن تستطيع. فالأحداث الكبيرة، لا تحتاج إلا شئ صغير، لتكون. بإختصار، فمع الحب، لا يوجد‏ عقل‏..‏ ‏الحب حينما يكون بالعقل فهو إفساد لكليهما،.. الحب والعقل معا، ثم أنت، معهما.. هذا هو سبب جمال الحب، وعذابه، وآلامه، فى الحياة. أن العقل، لا دخل له به، أبدا.. يستعبده ويأسره.. ومن هنا نبحث عن السعادة، فلا نجدها. هناك من يقول، أن هناك زواجا ناجحا، ولا يستطيع ألمشاورة، على مثل واحد. زيجات ناجحة، ربما..، إنما ليس بالضرورة، أصحابها سعداء، فى الحياة، أو كانوا.. أنصحك ألا تفكر.. لا فى الزواج أقول،.. لكن فى هذه المقولة.. ربما تزداد تعاسة أولئك فى يوم،..‏ فحتى تكون سعيدا من السعداء – ولا أظن - مع المرأة، يجب أن تحبها كثيرا، وألا تفهمها أبدا، ولا تحاول.. فقد إقتنعت تماما، لأن لأكون من السعداء، يجب ألا أحاول فهم هذا المخلوق، الذى يطلقون عليه إسم إمرأة، لئلا تشقينى وتدمينى، الحياة.. إنما، هى عليها أن تفعل، إن أرادت. أتمنى أن أعرف تعريف السعادة قبل الموت، فأكون أحد أبطالها،  فأتوهم أن اللحظة ساعة، أو يوم، وأن لا أعرف مستقبل.. لحظة السعادة، لا تقدر بثمن. أمر غريب حينها، نكون قد تأخرنا كثيرا‏، حينما ندرك.. فقد مرّ اليوم، الذى كان فيه يحتاج وينقصه الكثير، الأمر. أيضا هذا، لا أعتقد أنه حقيقة، سوف تحدث. أمر له صعوبته، ألا نفكر،.. أصعب، ألا أنظر فى العينين، دون أن أرى.. أرى ما فى القلب، وأمسك به، يقينا. هذا يجعلنى من الأحياء. لذا، لا تستخف مطلقا، بتلك الأشياء التي من شأنها أن تدخل السعادة، على نفسك، أو على من تحب، فقد لا تأتى فرصة للحظة أخرى، وقد لا تلتقي به مرة أخرى،.. من تحب.. فى الحب الحقيقى، نفعل.. نادر، ندرة الزئبق الأحمر، والسماوى.. حمق كبير، ألا يكون هناك أمل فى ذلك، وغلط أكبر، ‏ألا نريد ذلك.. الحب والسعادة، كالرزق والموت تماما، يعرف كل منهم إلى أين، وإلى من يذهب، ومتى، يلحقان بصاحبهما، دون إرادة منه. فهذه الأشياء، تسير فى طريق‏ من يستحقها. لا هو يسير صوبها. تماما مثل  البلبل الذى يغرد، فهى طبيعته، خلقه الله بها، وليس لأن من الألحان، على لسانه، ما هو جميل. فإن لم تقتنع، فإليك مفتاح اليأس، لباب الحياة العتيق. فالحب يدوس كل شئ. ومن لا يحب يدوسه كل شئ. ‏ولا تصدقنى، وقدّس الحرية، بعيدا عمّا ذكرت، فهذ قضية ليست عادلة لك، أن تفكر فى السعادة، وأنت تعيس. الحقيقة لا يعلمها، ولا ينطق بها دائما، إلا خمس: فيلسوف وحكيم وغائب عن الوعى، وشاعر عاشق، وطفل، لكن كل، بطريقته الخاصة‏.. ولست منهم، من شئ.. حقيقة الأمر، أنها فلسفة فارغة أيضا، لا ألزمك بها. أحسن طريقة لتحيا، أن تتمسك برأيك، أنت،.. وأنت وحالك، فأنظر إلى الوراء، أو إلى الأمام، لا يهم،.. بدلا من إنتهاج فلسفة فارغة، تأتى متأخرا فى الحياة، لن تنفعك فى شئ، لأنك لا تعرف إذا كنت تعيسا، أم سعيدا، ولأ أعرف أى منهما، أنت..

 

وشجرة الزيتون، لا يضرها إن نبتت وسط الشوك. وكل شئ يذهب ويأتى. وربما إستفدت، وتعلمت من شئ‏، أكثر مما تتوقع. ولا يمكن أن تكون بدرجة حرص لتتمكن من حسن إختيار، كل ما يمرّ بحياتك. هناك دائما ما لا نراه، وهناك ما لا نختاره لأنفسنا. لايوجد ما يجعلنا كذلك، إلا فراسة وتجربة. فى النهاية، صفقة خاسرة، أن تكون وسط الناس، لتتجنب..‏ وغريب أن يقع إنسان فى الحب لسبب بسيط. أغرب، أن يفشل الحب لسبب أبسط، منه... يختفي داخلك من تحبه، ويظهر فى عينيك.. وفى أعقاب من تحب تسير،.. تنسى أن تتنفس، قاضيا، على نفسك ،بالحب.. كذلك إن لم تفعل، فآخر من يكتشف الأخطاء، هو الذى أحب. أقسى من أن تكره‏ - ولا تستطيع - أن لا تبالى.. أنت خاسر فى الحالتين..‏ معضلة، حلها، أن تكون‏ أكبر من الحب.. وليس أسهل من ألا تحبّ،.. فالمرأة مخلوق لا تقترب منه، ولاتدعه يقترب منك. رغم ذلك، كيف لا تحب فى الدنيا. عقوبة تستحقها‏، إن لم تفعل، أو بقيت كذلك.. وشيء غريب، أن لا أحد يصدق أن الإنسان يحب مرة واحدة، كالموت.. الحب جريمة ترتكبها فى حق نفسك، لا تستطيع أن تكرر إرتكابها مرات، فأنت تحب، وأنت مطبق العينين، وعندما تبصر، لا تجد نفسك، ولا  ذاتك.. لذلك، نتساءل لماذا أحببنا،.. السؤال المفروض لماذا نموت..؟‏ والوحدة بحب مستحيل ضائع، خير، من حياة تعيسة.. وهى بطولة، أن تحبك عشرة نساء، وأنت تبحث عن واحدة. أنت، بالتأكيد أحسن حالا‏، لو لم تحب.. وأفضل بكثير، لو لم تتزوج.. وأغرب شئ، أن تصبح رهينة، لكل شئ، لو أحببت.. وسوف تشرح حياتك بحثا، عن حقيقة فوق العقل،.. عن السبب، لما أحببت. فكافح لتنقذ حياتك بألا تكون حبيبا.. فإذا أحببت، أحببت الحياة، وصار لك عدوا، من لم يحب..  وبلمسة حب حقيقية تصبح شاعرا، أو مجنونا.. وأنصح ألا تكون زوجا.. ‏فإمرأه أخرى، لن تستطيع أن تحب، وإن رأيت غيرها.. فزوجة مثالية، ممكن.. حبيبة، لا.. فلا تستعجل وتتزوج.. فأعزب بلا ماض، خير من متزوج لا يرى مستقبلا‏. سوف تكذب، إن تكلمت عن سعادتك، كذلك المرأة‏.. ‏كذب من قال أن للحب علاج‏.. لا علاج له، إلا أن لا تحب.. فكلمة تجعلك تحب،.. وتغرق فى الحب يوما بعد يوم، دون أن تتعلم السباحة. وكلمة تهدم الحب، إن لم يكن الحب محفورا في القلب.. والتذكر حجر يلقى فى الماء، فلا تنسى.. وأقسي عدو لرجل حب إمرأة.. حرب عنيفة أن تنساها.. والنسيان شمس محرقة، تواصل السفر إليها‏، ليموت شخص آخر، فى ذاكرتك.. حلم، لا يتحقق أبدا.. وصدق المشاعر يعنى صعوبة حب إمرأة. أصعب أن تنساها.. بينهما تتذكرها.. فلا حب أبدي، إلا من جانب واحد،.. الرجل دائما. لذلك إذا أحببت‏ فلا تخبرها، فربما، لا تكون لها.. ويبقى لك محاولة النسيان..

رحلة دائمة 
------

من مشرق ما كتبت إلى مغربه، وفي سفر معاكس فى النص، هكذا أنبه نفسي، دائما. ولا أنتظر طويلا،‏ حتى أعيد النظر فيما كتبت، ببحث وتنقيب، عن ضائع أشعر به،.. عما تفرّق من جسم الفكرة.  كعمل شاق، للوصول إلى ريعان النص، الذى أكتبه، مما يعضّد عزيمة نفسى  ونشاطها،.. يبعث إلى حركتها، ودليل علي أننى أسير قدما.. وتأتي رحلتى الدائمة، هكذا، مع نفسي. ولسان حالى أن الزمان والمكان، لهما ظلالهما معى أثناء الكتابة، قبل أن يشعر بهما القارئ. ولا يكفى الجمال فى اللغة، إن لم أكتب الكلمة، كضربة ريشة، فى لوحة، يستوعب منها القارئ حدود المكان والزمان، حيث يدور الحدث.. تحيل الذهن إلى شكل هذا المكان ودفئه.. ولحظة زمنه. وحينما اكتب يكون شاغلى هذا. ونحن حينما نقرأ، لا نلتفت فقط إلي جمال اللغة، بقدر ما يكون، لما له مؤثرات على النفس. وأتذكر فى الفصل الأول من رواية غصن الحياة، أنى شعرت بنقص ما فى كتابتى، وأن هناك شئ ضائع منى، بعدما أعدت القراءة.  وبدأت أضع يدى على قصورى الذى شاب النص، بنظرة لم تخلُ من نقد لنفسي، إذا وجدت أن اللغة كانت مسيطرة على الفقرات عبر الفصل كله، قبل إعتنائى بالتعديل مرتين، وعليه قررت إعادة الفصل من جديد، للمرة الثالثة، وأضعه قريبا بعد التعديل. والغريب، أنى لم أعرف بالضبط سبب شعورى، بما ضاع من معنى، قبل أن أستمع إلى هذا الصوت، الذى أحادث به نفسي دوما، ويخطفنى إلى التعديل مرة بعد أخرى. فأنا أعتبر النص كمرأة جميلة، علىّ أن أنظر إلى عينيها حينما تحدثنى.. إنه عمق لا يدرك.. أفشل دائما فى فهم النص، دون هذه النظرة لعينيه، بعينى عقلى وشعورى.. فالنص مثل المرأة الجميلة، دائما تكون مرأة أخرى.. ومن هنا فالنص الجميل دائما، ما لم نكتبه بعد، ونبحث عنه،.. غالبا الأمر يكون كذلك. من هنا، شعورى الدائم، أن هناك ما ينقصنى، ساعيا وراءه. حتى تأتى لحظة ميلاد معينة، وأتوافق مع فكرة معينة، فى نفسي، هى الفيصل فى الكتابة. ولا أصدق نفسي‏ حتى أكتب، كمن قابل صديقا قديما‏، ثم رآه فجأة، فاندهش، يحكي لى ما حدث، ومالم يحدث‏. وينمو النص معى، من هذه النقطة، وشئ غريب، إن لم أشعر بذلك، ولذلك أرى نفسى متنقلا، فى كتابة أكثر من عمل. من النادر، ألا يكون ذلك، مثل عدة  نساء جميلات، على النظر إلى أعينهن، فى نفس الوقت، لأكتب نصّا فاتنا، يغوينى كمرأة جذابة، لم تُرَ، من قبل.. 

فى القراءة
-----

النص وجمال التعبير والقراءة، كشجرة نجلس في ظلها‏.. وهناك موانئ للنفس تستقر فيها سفينتنا،  وتطرب‏ فيها الروح. والكتب، أمر أشبه بحب بلا زواج، فتظل تحب إلى الأبد‏. بين هدوء وصخب. ومنها، بالطبع الكتب.. ولا يذهب ذهنك بعيدا، منها ما مجرد أن تقرأ فيه صفحة لا تكمل، ملقيا عليه يمين الطلاق البائن..  ومنها ما أشبه بالعانس لا طعم له.. ومنها ما هو كإمرأة خلاب جمالها،... تحف، تجد فيها المتعة مع الكلمات، والمعنى‏ تراه ولا تلمسه‏..‏ وأنت وشأنك إن وجدت نفسك..صدي راقص مع الظلال، بلا مواجهة..  شئ في القلب،‏ تسمعه ولا تسمعه.. ينظر في وجهك، ويحدق فى عينيك، ولا تراه.. لا يخطئ‏ من روحك موضعا، كنوم هادئ‏ مرة، أو سير على الماء، أنت غارق بينهما.. ولا تفقد شيئا، إلا نفسك. القراءة هى القانون الذهبى، من يمتلكها، ‏يتملك ذهب اللغة، بشقيها، من مبنى ومعنى.. تقضى على الهموم، وتهرب بها إلى الحياة. هى كنوز الدنيا، تجعل للحياة  معنى، وقيمة، بأن تجد من تشاركه فيها.. وجاءك إبداع فتقرأه، بهذا المفهوم، الذى لا يعطيه لك، إلا القراءة.. وإمتلاكك لقلم من ذهب، لن يجعلك أديبا، أو كاتبا، دون أن تقرأ.. كمن يمتلك إمرأة، ولا بد أن يكون أبا، فربما لا تنجب، وتظل أنت منتظرا للبنين والبنات، للأبد.. وهو الإحساس العميق.. و‏تحديد الهدف الفكرى، من الكتابة، هو نصف، أو شطر طريقك، إلى بلوغه، وما تواجهه. فلا تقف في منتصف الطريق‏، كمن ينتظر من لن يأتى، كأرملة طروب.. حتى تجد نصرا، فى نهايه حربك، مع فكرة تراودك، ويشتعل فكرك، بها‏. إقرأ، فتكتب، ولا تشعر أنك ولدت بلا ضرورة‏،  ويظل كذلك، من لا يقرأ، وتختفي الدنيا كلها من أمام ناظريه، من يجد نفسه وحيدا، بدون القراءة‏.. أنا أشعر بأنها كارثة تلاحقنى، إن لم أقرأ فى يوم، يمضي علىّ، فأشعر أننى فيه، لا زلت حيّا. فلا أشعر أبدا، أن الحياة لاحكمة لها، أو أن لاسعادة فيها.. فقط القراءة، هى ما تجعلها كذلك، وما يجعلنى، بحكمتها وسرورها.. أخشى ألا يفعل أحد ذلك، فلا يقرأ..‏ ولو عاد بي الزمن، لظللت أقرأ، كل ثانية، من عمرى.. فكل يوم‏‏ علىّ، ينقص من عمرى يوم، لكن يضاف إليه، ما أقرأ..‏  
--------------------------------------

حقيقة ما له معنى
---------

يقال أنه إختفى.. ذهب ولم يعد. جاءت أرواح من السماء، وإختطفته من الأرض. إستقر فى خبر مجهول. لكننى لا أصدق، فالكتاب باق.. ولأسباب أخرى، عديدة، الكتب خير من الناس. لا جدران بيننا.. هى الجسور، مع الحياة..‏ فمن قبل كتبوا ثم ذهبوا..‏ وتركوا، بعدما ماتوا.. هؤلاء، هم الأحياء. قرأت لهم وما زلت. فتعلمت،‏ كيف أعلم نفسي الحياة. ربما يوما، أكون واحدا منهم. ولآخر لحظة، لا أعرف حقا، ما سوف يأتى به القلم، من عواصف للنفس. تجعل الأفكار أمامى، كأنها ذهبت هى الأخرى، ولم يرها أحد. إختفت، فاستقرت هناك، فى فوضى عقلى، لا فى الفضاء. ولم يكن لى لأندم كثيرا، لو فعلا أحببيت يوما، أى شئ آخر، غير الكتابة. فكأنى أعانى، من غريزة الشعور الدائم، أنى بين خطأين،.. خطأ ما كتبت، إلى وقت قصير مضى، وخطأ ما لم أكتب، بعد.. هو داء لابد منه،.. عادة ضرورية.‏ فكدأبى،  إكتشفت مجددا، أنى لا أكتب شيئا، له قيمة.. لايزال الكثير، الذي يجب على أن أفعله، حينما يتوقف الليل البارد، فى النفس، وتكنس عواصف  الخريف، الأفكار البالية.. وتمسك قبضة الفكر، بما توارى فى عقلى، مختفٍ، من أصوات غريبة، ليس لها أثر..

وتوقظنى مقولتى من غفوتى. فأهم مما كتبت، وما مزّقت.. أهم من الإثنين معا، هو ما لم أكتبه بعد. حقا لو كنت جادا، مع نفسي لحققت شيئا، ذا معنى.. أن أجد ما يربطنى، بأوهام الخيال، لأجعلها أقوي من الحقيقة.. أتمنى أن أكون بارعا، في هذا الكذب الجميل، المسمي بالخيال.. خطيئة، أحاول دائما أن أقترف إثمها. ليتنى أفعل أو أستطيع... تصور، أن هذا من جوهر القصّ. قوة الإيهام.. تماما، أن أجعلك تحبّ مثلى. تعشق مثلى، أو حتى تكره. أن تذوق الحياة. تحلم بها. تحب الماضي‏. أن أجعلك ترى ما لا ترى. أسمعك ما حولك، فتندهش. وتسائل لتعرف. أن تشعر بالموت. حينما تقرأ.. للأسف أفشل فى ذلك، دوما... فأنا ألقى مجرد قشرة بذور أفكارى، خارجا.. وفى عقلى، منبتها، وأرضها، وجوهرها. وحينما أصمت، أمام نفسي، فليس هذا معناه، إلا أننى، ليس لدى ما أقوله. لكن لدى ما أفكر به..أتأمله.. للأسف أحيانا كثيرة، لا أكتبه.، وتفوتنى إثارته.. أعتقد أن هذا، هو سبب فشلى المستمر، فى الكتابة... لكننى، أتمنى أن أموت بين ذراعى الفكر، أرصّع الفراغ، بلآلئه، بدلا من الكتابة.. محاولا النجاة، من هذه الحالة. تلك هى الجنة، وأين هى.. إلا أننى أعود، وأذكر نفسي بمقولة أخرى، ذاهبا إلى أبعد من ذلك، أن لا أحد يستطيع أن يفعل شيئا بمفرده، وهى مقولة خاطئة مدلسة.. لو صدقها أحد، فلن يفعل شيئا أبدا. يضطر إلى ذلك الفشل، إضطرارا. لذلك أصدّق ما أفعل بمفردى، بمفهوم أول المقال، والحديث عن الكتب، غير الخادع. لذلك الذين جربوا يقولون، إنها الحرب مع النفس. من يموت فيها، لا يرى شيئا، من هزيمة، ولا نصر. وأنظر حولى، ولا أجد شيئا قد تغير.. أنا الذى تغيرت لأشعر، وأحس بذلك. ربما هذا أفضل كثيرا.. بل هو كذلك، وأواجه نفسي به دوما،لأترك بصمة.. أعطيها لنفسي أولا، خاصة، حينما، لا أنظر خلفى، إلا قراءة لماض، لأتعلم... أصدم نفسي خيرا من أن يصدمنى واقع مؤلم.. من هنا، لا أتوقع شيئا لا قليلا، ولا كثيرا، من أحد. لا شيء يدعونى إلي ذلك، البتة. إنما القراءة، وهى تلك النظرة العميقة، مع نفسي. فإن فعلت أنت، سوف تعجب كثيرا،.. أعجب أن يفكر البعض، أن البعض يفكر بهم. فماذا قدموا، وماذا كان، ليحدث هذا. حقا، أندهش من ذلك كثيرا، لكنه يقع فى الحياة. فى النهاية، نقول أن الأيام والليالي تعلمنا، وفى الحقيقة، نحن نعنى الألم.. نقصد مرارة ما عايناه. تلك حقيقة، نقرأها فى الحياة، والواقع، لنكتب دائما، ما له معني.‏ فلسفة فارغة، لا أنصحك، أن تلتزم بها.. فأنا لا أعرف ما الذى إختفى، الكتاب، أم الخيال، أم الأفكار، أم أنا...

صوت المكان وظلاله **

----------

من أجمل ما يمكن أن يقابل الكاتب والأديب قارئ يقرأ أعماله بالقراءة متعلقا به، ويقدره.. الأجمل أن يقتنع هذا القارئ بما يقرأ، حتى يظن أن الكاتب هو كل الأبطال الذين يكتب عنهم فى أعمال قصّا ورواية. إن خيال القارئ فى هذه الحالة أكبر من خيال الأديب. فهو يلبسه كل سمات تلك الشخصيات التى أبدع فيها. فبلا ريب أن عدد الشخصيات الخيالية فى القصص والرويات يفوق ذهن القارئ ومن هنا يتصور أن كاتبه هو من يقرأه. وليس بشرط أن تكون هذه الشخصيات حقيقية من الواقع. فالمبدع عامة، خياله خصب وهو يبنى العمل كله من السرد القائم على عنصر الخيال. وإلا كان كل روائى وقصاص هو كل تلك الشخصيات التى نقرأها له. وهناك أعمال أدبية عظيمة لأدباء تعدت شخصيات العمل العشرات فى العمل الواحد بين نساء ورجال. أنظر مثلا لأعمال تولستوى وبلزاك وغيرهم عالميا. وعريبا محفوظ ومحمد عبد الحليم عبد الله وإحسان والسباعى وغيرهم. بالكاد تستطيع حصر عدد شخصيات كل عمل، مستغرقا معهم. إن نجاح الأديب فى أن يصل بالقارئ إلى مرحلة من التلقى يتصور فيها أن ما يقرأه واقعا هو فعلا نجاح له. وقد ذكرت فى مقال سابق أهميه دور الخيال الموصل إلى الإيهام بهذه الدرجة الفعلية فى ذهن القارئ. ومن قبيل التذكر العجيب تذكرى أنى كتبت مقالا آخر منذ فترة عن مشاهدات حفرت فى ذاكرتى من الطفولة. ومنها ما أسميته بالرجل القطار، وجاء ذكره فى المقال أشبه بقصة قصيرة ولكنها من الواقع الفعلى، وتخيلت فعلا باسما لو أننى فعلا هذا الرجل البخارى هائما والها، كالرجل وأبيت بين القطارات وأقطع طول وعرض المحروسة من الشمال إلى الجنوب، بدلا من طريق بمدينتى الساحلية. إن قوة الكاتب فى قوة خياله بالدرجة الأولى والتى لا تأتى فى لحظة إنما ورائها سيل من القراءة والتدبر والنظر فى الحياة. فربما إستفاد الأديب من خبر يقرأه هنا أو هناك، وربما مشاهدة عابرة فى طريق، وربما من شخصيات فعلية قابلها فى حياته. وربما من ذكريات تستدعيها الذاكرة. إن أدب ديكنز تقريبا كله مبنى على إستدعاء ذكريات من الماضى ومشاهدات فعلية فى لندن الفيكتورية. وعظمته فى توظيف هذه المخزون الهائل الذى نقرأه فى أعماله العظيمة. ولدينا محفوظ الذى صرح بأنه كان يسقط على شخصياته التى كتبها مما قابله فى الحياة. فى الواقع على الأديب أنا ينصت لكل شخصية يقابلها ليستفيد من وجه الحياة هذا. فأنت لن تكتب عن محام أو مهندس أو عامل أو طبيب وغيره، دون أن تعلم لغته وطبيعة عمله. هذا تماما كمعرفتك بتفاصيل المكان والزمان الذى تكتب عنه. وبدون هذا لن تكون هناك جماليات أو قيم فنية فى العمل يشعر بها القارئ ولن تكون هناك قوة إيهام وليس هذا معناه الإستغراق فى التفاصيل إنما للغة كذلك لها دورها فأنت عندما تكتب عن الريف غير ما تكتب عن البحر أو المدينة. وإذا لم تنعكس اللغة وتلك القيم الجمالية مع عناصر العمل فلا أشعر أن هذا العمل يستحثنى لأكتبه. وعادة يكون دور الخيال فى الربط بين هذه العناصر أعمق. فأوقات اليوم لكل منها سمته وتأثيره فالفجر غير الشروق غير الضحى غير الظهر غير الأصيل غير المغرب. وهذا ينعكس على طبيعة النشاط الإنسانى والحالة النفسية. فما بالك فى موقف أن تصفه فى قصة أو رواية يدور فى ساعة من هذه الساعات. مع ربط الوقت بالمكان فيختلف الأمر تماما. فالغروب تراه من قطار بخلاف ما تراه على أفق صحراء أو ارضا زراعية أو بحر، فإن ربطت بين الزمن والمكان والحالة النفسية للشخصية أو البطل مع تأثير القصّ بصوت الراوى أو حتى الحوار فأنت فى طريقك لإيهام القارى بصهر هذه العناصر مجتمعة، فى بوتقة واحدة.. أنا قد يستغرقنى مثلا النظر فى واجهة مبنى متنقلا ببصرى تلك الزخرفات والجماليات وربما أتخيله وهو يبنى.. وربما أبحث عن تاريخ المنطقة التى أكتب عنها وبدون هذا لا أقدر أن أكتب عن المكان وهذا يذكرنى برواية الرحيل شرقا والتى اهتممت بعنصر المكان وتدور أحداثها فى الاسكندرية. فأحداث الرواية تتراوح بين الحى الراقى كفر عبده فى منطقة مصطفى كامل باشا ولوران وسيزينيا وبين مناطق شعبية قديمة، وأماكن أخرى عديدة. إضافة لطبيعة المبانى التى تسكنها الشخصيات فتؤثر عليها وعلى سلوكها وبالتالى فى العمل. هذا أسميه صوت المكان وظلاله التى تلعب قدرا كبيرا من الأهمية فى العمل مستفيدا كثيرا من المراجع والمصادر التى تتحدث عن ذلك.  من هنا لا أندهش لقارئ يتوقع أن يكون ما يقرأ حقيقة، فأنا أحاول بقدر المستطاع، إيجاد هذا فى العمل مع الحبكة التى تطاردها فى نفسك وخيالك فقط . عامة، هى ملاحظة عابرة، تولد منها هذا المقال المختصر ربما أجد فى يوم من الأيام أديبا كان كل هذه الشخصيات فى الحياة التى يكتب عنها، وهذا مستحيل، إنما القراءة ومعايشة وملاحظة الحياة بالوجدان ودور الخيال، هى ما يجب أن يتوافر عند كل مبدع.

الحياة والذكريات 

------ 

1 -  الذاكرة بين سطوع وأفول

2 - ماذا نذكر حتى ننسى؟!

3 - الألم وقوة الحياة   
4 - رهبة الذاكرة

------ خالد العرفي

كأنها المرة الأولى لك، لا تفعل شيئا قط، غير أن تعيش تبدلات، وتغيرات، لا تكاد تلحظ، أو يلاحظ أهمية أمرها، إلا أن تواصل الحياة بها، بينك وبين نفسك. لا أحد يستطيع مشاركتك فيها. وهكذا، نحن، وهكذا أمر الإنسان، بصفة عامة، مع الذاكرة، كحركة دوران الشمس عدة مرات فى اليوم، على نوافذ مشرعة منها ومفتوحة، فيضاء له كل شئ، من حوله.. بين سطوع وخفوت. إلى هذا الحد، لا جديد في الحقيقة، غير أن تكتشف، أنه ما هناك ضرورة إنتظار أن يمر عمر طويل، أو أمد، دون تفكر فى طبيعة الأشياء، من جديد. فما عليك إلا أن تنطلق، دون عائق.. حلّق وحلّق، إلى أعلى، لترى الأشياء فى جوهرها. وفى حقيقتها مجردة ناصعة . حينما تفعل، قد يصبح من المحتم عليك، التوقف مرات قليلة، أو مرة وحيدة حقيقية، كي تلتقط أنفاسك، قبل أن تبلغ المنعطف الأخير، من حياتك، مع الذاكرة، وتشك فى نفسك، أو فى  أنك كنت موجودا، أثناء انقضاء ذكرياتك الماضية. دون أن تفهم مسوغات، أو مبررات محصول عمر، قد مضى. ولتقدم غير نفس الجواب الدائم، متسائلا ماذا هناك، أو ماذا يمكن أن تفعل...؟

ولا يكون هناك مهربا، من عهد على النفس، لإستكمال ما بقى من العمر، ومن الحياة بأكملها، بعيدا فى سلام، مع الروح. فلا تصرعك، أو يذيبك قهر أسئلة تقطن بداخلك، وتتوغل بأعماقك، فى يمّ، بلا ساحل. تساؤلات تجرفك بقوة غريبة، لا مرّد لها.. ليس لها إجابات، مطلقا. هكذا تظن. وتحسب الأمر، حتى لا تخدع نفسك، أو تخادعها بزيف، فتتلاشى .إذن، لم يكن سوى متابعة أيام، كضرورة يوجدها القدر، فى مأمن من ذكرى تباغتك، فجأة. تهاجمك باصرار.  تُلمح طالة من عينيك، كضوء الصبح.  فتهزمك، مخيلة لا تزال، تحمل تلك الصور، لملامح، مثل هذه  الذكريات، ساكنة خلدك. تتجدد دماؤها، فى عروقك. تحيط بالروح. تحوطها بكل شجن.. ورغم ذلك، منها ما يُضئ القلب، ويُلامس وجده، رغم فى بعض الأحيان، نبل ألم دفين فى جوانح النفس، وشجى حزن، في خفايا الذات.  وبلا شك، لا يستطيع أحد أن يأخذ حيطة أو حذر، أمام ذكريات، لا يستطيع حظرها، أو أسرها خلف جدار. لمجرد طمأنة، أنه فى طريق سليم، وبداية حياة جديدة، وكل شئ وراءه...، وأن الأفق الفسيح أمامه. فيظن أنه ملكها، وملك السيطرة عليها، لكنها تصبح أحيانا، كالزئبق، تنفلت، من بين ثنايا الذاكرة. تخترق الفؤاد، فتصيبه، كأنها سهم من السهام القاتلة. مهما حاول أن يمارس الحياة بشكل طبيعى، أو صورة معتادة. كأن يبدأ بسرد جراح أيام صعبة، فتقفز فجأة إلى ذاكرته، تلك الذكريات مسترسلة، كدم ثائر متدفق، حاضرة بكل تفاصيلها، بخضم من الألم. حينئذ، تتبدل المشاعر، وتتقلب بين شوك ونار، وألم وعذاب. حينها يتأكد، أنه لا من شئ منها إلى زوال، أمام حقيقة واحدة، ووحيدة، أنه ليس كل شئ ينتهى، أبدا، إلا بالموت. ولكن، تحكيم المنطق والعقلانية دائما يحاول الإنسان، معه وبه، أن يسدل ستارا على ذكريات أوجاع مزعجة، تطارده، أوآلام ثقيل عبئها، ويعجز عن تحملها. ليمنح نفسه شعورا بالأمان، يتردد في صدره. ليواجه الحياة وما يتغير من حوله، دون صدى  ماض، قد فارقه، بالفعل.  ولكن بعد مرور الزمن، قد لا تكون بادية هي نفسها، على كما كانت عليه، ذى قبل. ومع الوقت، تضحى، فى العقل، أكثر  وضوحا، لا تنكسر بشئ. لاغيامة، فيها، ولا اختلاط  بينها، أو فيها. أو تبدو كمصباح شاحب، أو خافت، شيئا ما. ولا سبيل لإستردادها أبدا. تخلفك بعدها، في أسوأ حالات وهن، وضعف، أمام محاولة تذكر، ما كان يوما.  والحقيقة هي أن أول تبدلات الذاكرة، تكون شديدة البطء، لا تكاد تلحظ، ويواصل أحدنا حياته، بينه وبين نفسه، مثلما كان على الدوام، إلا أن التبدلات، قد تكون سريعة، مع الفكر والتدبر. كأن تمحو شيئا، منها. أو تحتفظ بما قد تجد فيها لك، واحدة من أنواع الحياة، تصدح بنقاء الفطرة، أفضل مما توقعته أو أردته أنت، ذات مرة، لنفسك.. وهى نفسها، هذا الوجه الغريب، من الذكريات، الذى يتلألأ نورا، فى النفس، كلما تذكرته.  وعليك أن تذرع تلك المسافات، فى عقلك، أو ذلك الجزء المسمى بالذاكرة، ذهابا بلا عودة، للبحث والمطابقة بين وجوه وأسماء تظهر وتتلاشى، خفية دون تعيين ملامح لها، بين حين وآخر. فتنجز مهمتك مع الذاكرة على أكمل وجه، ومع ذلك، لا كمال. وإن أخطات طريق الذهاب، أو تأخرت لسبب ما مجهول، فلا تواصل شيئا. تلك ليست بموهبة كبيرة، ألا تتمسك بالسير قدما، في اتجاه معاكس تماما، لما كنت فيه، ولم يكن متوقعا لك، يوما. وهكذا، تنتقل من نافذة إلى أخرى، وينتهى الأمر كيفما أمكن بك، بلا مزايا بريق، يغريك أمام ذاكرة تعود بك إلى ماض. وتشعر بدونها، أنك حى، وتبقيك بمثل حيويتك، قبالة مقبرة كبيرة، لذكريات مرّة. لأنه لم يكن لك لتملك سوى أن تدعها فيها بائسة، فتشعر، آنذاك، أنه لا وجود لها. أو أنها كانت  مجرد خيال مر عليك مرورا عابرا،  لما كانت عليه، ذات يوم، حتى لا تفقد الطمأنينة، مع الذات. الأمر دائما، أسوأ مما تتخيل وسط هذه الدائرة.  أو لما كنت ترغب، فى السنوات التالية من عمرك. إنما هو قدر غريب، يتوقف على الظرف والأسلوب، الذى تحيا به. لتبدأ حياتك الحقيقية، دون مقدمات، أو إنذار مسبق. بالطبع هذا نصر جديد وكبير لك، فى الحياة، أن تتغلب على مثل تلك الفجوات، من الذاكرة. وما من شئ به نعبر، أو يمضي علينا، إلا وأصبح أعمق بُعدا، وأقوى معنى،.. فقط أن بقَينا بعده، نتفكر ونتدبر. وإن إتقينا من الأفكار تُقاة، فلا نتيحة لذلك أبدا، مع مرور زمن. وحتى لو تولَّينا بعيدا، وخَلَوْنا بأنفسنا، إلى ظلّ ذاكرة، نستطيع خلف أسوارها، إعادة نبض ذكرى، أكملنا بعدها الطريق، إلى مجهول، أو أجل مقدور، صامتين. وإنْ مسَّ القلم ضُرٌّ، لئلاّ يعلن شيئا، من أصداء ذكريات تُدمى النفس، بصورة أكبر، من أن تطمرها مآرب، أو ظنون. فلا تتسائل ماذا تذكر حتى تنسى؟! وماذا يوجد حتى تراه؟! وما من شئ.. وإنها لبصائر.. وهى فحسب، مكاشفة، وحديث روح، لروح، عبر الذكريات. فى النهاية، نظل نذوق بصمود، وَبَالَ ما كان، وما لم يكن. نُحيله إلى ذهب، بين ألم وذكرى، وسرّ وجهر. تخشى الروح بينهما، أن يصيبها شئ من  دائرة نسيان، تُسلم بعدها. أو يجف مداد القلم، فيجثم، لا تأخذه رجفة حياة، فلا يستطيع أن يحرر ذاكرة، من قيد، لا يمكن أن يتكرر معه، أو يكرره قدر.

رهبة الذاكرة **

---- خالد العرفي

نجد تلك الرهبة، أمام ما للذاكرة، من سلطان.. لا نعرف بالضبط متى نتخلص، من صورها.. أو لِمَ تظل قابعة، فى ركن ما طويلا.. فى زاوية خارج نطاق الأنظار، لا تعترف بزمن، كذاكرة مفقودة عند مفترق الطرق.. يوثقها هذا التيه الذى نقع فيه، ونحن نعلم هذا تماما، كمن يرتمى فى أحضان عباءة ليل، لا نتصور حتى فكرة، أن تستمر هذه الصور، على هذا الحال.. تعيش فى مجرى الذاكرة، مغروسة فى الذهن، ما إن يفتح باب لها، فلا نعرف كيف يُغلق، ليقف تداعيها.. لا تقبل نسيان، أو محو.. نعود إليها بإستمرار.. من الصعوبة ألا نتأثر بعمق، وألا يغمرنا رضا بتجاهل شخصية، باتت كظل، ولم تكن تفصلنا أية حدود عنها.. عفى عليها الزمن، لا نعرف أتصبح داكنة مع مر الأيام، وتسير إلى إنحدار بطئ وتلاشى حتمى، أم تظل مشهودة لنا، وقائمة فى زمن معلق، أم تصبح نابضة بالحياة،.. تبنى ماضيا منسيا، وأماكن باتت مجهولة، إلى حد نسيان، مجرد وجودها فى الذاكرة، وساهمت فى إفقادها.. أمام حاضر مُنهك، بذكرياته.. شئ هزلى، يفقد كل معنى، ويتقاسمه. وهكذا، وبكل ببساطة، نظل فى الواقع المهتز، فى صورته الأصلية،.. وبتدرج قاس، حيث يتغير صوت الضجيج، وإلتباس، وحنين إلى الماضى.. حيث يشبه تذكّره، قراءة مضمون نص، غير مندهشين من نبرته، أو نسينا معناه،.. أصبح غير ذى معنى، إلا من صور مكدسة، صامتة على جدران باردة للذاكرة.. حيث يتوقف الوقت، فى محاولتنا للتخلص منها بالنسيان، تارة. ومحاولة غلق أبوابها، فى العقل، تارة أخرى. فى عزلة أكيدة، وبعيدا عن كل خيال، قد يُودى بنا، إلى أن نُقصي الحياة، لمجرد إغراء صدى مشوش وغامض، كما لو إنعكس فى مرآة منفى، لا نراها. نتوق، لأن تبقى ذاكرتنا فى فراغ، من الأفضل أن تبقى للأبد فيه،.. ألاّ توجد وسيلة لإرجاع ما انهار منها، مع مرور الزمن.. قبل أن تظهر من جديد، طالّة برأسها مرة، بعد مرة، ونصبح لها رهناء، سجناء.. بأن تنتابنا قوة إصرار دفين ، للإستمرار، فى إقتفاء أثر ما، تفتحت أمامه أعيننا، لأول مرة، فى حياتنا، كأنه، هدهد لنا طفولة حياة.. هنا نقع فريسة لتلك الصور، التى تكونت فى الذاكرة، وتأبدّت بها.. لا يمكننا تفاديها، نخفق مرة بعد مرة، إزاء محاولات محوها، والقضاء عليها بالنسيان.. وإن لن نلتقى بها، مرة ثانية أبدا.. وكأن قدر للإنسان، هذا السجن، من الذكريات والآثار، ماثلة هناك، فى هذا المكان المسمى، بالذاكرة.. ويتطلب الأمر، مرور سنوات طوال، نترقب لحظة النسيان.. فى إختبار لأنفسنا، هل ما زلنا قادرين، على تتبع كل ما تبخر، من أثر حقيقى، لتشكيل مشهد ما مضى، من حياتنا، ممّا صار كخيوط واهية، مفرقة بين عديد، من صور ذاكرة.. ومع هذا الفقدان.. قد تنعدم تلك اللحظة الحاملة لذكرى.. حينما تضيع اللغة، وتتبخر الكلمات، ويخفت مذاق المعانى.. حين يتكرر إسم ما، كان يعنى شيئا لنا، فيما مضى، فلا تكون، حينئذ، بمثابة إعادة احياء ذكرى ما، يتردد صداها، فى الروح.. بقدر ما يدل على حجم النسيان، المفروض أن يكون للذكريات الأولى.. والكلمات الأولى.. للخطوات، التى مضينا، ونمضى بها، قدما.. مما ظننا أننا سبق، وقيل فيها كل شئ. وما للذاكرة من سلطان علينا، ولا رهبة نجدها، إلا ما إستفدناه فعلا، أمام هذه الرهبة الكبيرة، وهذا السلطان القاهر، بصور إنطبعت، على جدرانها، فرضها أو يفرضها، علينا الزمن.. وقد أصبح كل شئ، مجرد هباءات من ذكريات... وفى النهاية، هكذا نتعامل، مع الذاكرة، ونتحكم فيها. نتحرر نحن.. وتنزوى، فى جهة ما، أو تتلاشي، مختفية، خارج دائرة الأنظار، غير معترفة بإيقاع، أو مرور زمن، ذكريات، وذكريات... ومع ذلك، لابد أن يبقى منها شئ.. إن لم يكن فى الواقع، ففى حلم بعيد، لا يشاركنا فيه أحد، أبدا، ولا نسمح، لما عانيناه، وحدنا.. ذقناه وحدنا.. وسبكنا وحدنا، فى سبيل، لا يعرفه إلا نحن.. ومن جديد، يصبح، ونصبح، ذكرى فحسب، وتمضى الحياة، ونمضى معها، ومعنا، ذاكرتنا...

الألم وقوة الحياة

--------------

ولكل شئ ألم. للصمت ألم. للإنتظار ألم. للذكريات ألم. الحياة بدون نور. ترقب ما لا يأتي.. الوحشة.  العودة إلى ماض. المستحيل. عمق الألم تذكر رحيل ووداع. الحياة بدون روح. أن تكون ولا تكون. أن تتلاشى فى أسى. أن تغرق فى حزنك. أن تغيب عيناك وراء أفق بعيد كل لحظة. أن تصبح الثانية دهرا. إفتقادك لروحك. أن تعيش بذكرى أحد. إشتياقك لروح. هفو الروح لروح. رحيل الروح، لما ليس لها أبدا. ألا تعرف ما أصابك. أن يسألك أحد ماذا بك؟ ولا تستطيع أو تعرف كيف تجيب.. ألا أحد يعلم قدر ما بك. ألا تعرف نفسك أو تتظاهر أنك ما زلت حيا. ألا تعرف تعبيرا عن ألمك. عجزك. قهرك أمام آلامك.  يأسك أن تعود كما كنت. أن يحتل غيرك جنبات نفسك.. محاولات لا تجدي أمام ما تبقى منك.. صراع النفس مع نسيان فاشل، وجبرها على ذلك. قمة الألم بقاء ما لا يمكن نسيانه.. يظل بك، لم، ولن يغادرك أبدا. ألم أن يعاندك القلم ويعصاك. أن يعلن ما بك رغما عنك. أن يسلمك هكذا، وأنت تنظر. أن تخونك إرادتك. أن تظل تتحدث بما فى نفسك. الألم يسكننا ونسكنه.  ومع هذا كله، نحقق المستحيل بالألم،  رغمصلابة الحياة، التى تصرعنا، بقوتها دائما. وهى كذلك. فلا تنظر بغرابة، وإندهاش مذهولا، متعلقا  بأذيال واهية. أنت من تختار، إما تنهض بقوة الحياة فيك، أو تلتصق بالأرض، ضعفا ووهنا، فلا تقوم. القوة الحقيقة، داخل أعماقك، هى قوة الروح، تشق طريقك، بها. وما أحرى الإنسان بها، ليتمسك بالأمل، فيستحثّ طاقته الكامنة، وليمتلك زمام الأمور، ونصابها، بهذه القوة الخفية. وهكذا، كل يوم، يتفقد ذاته، ويكتشفت سفور الحياة، فيُماط له اللثام، كأن عيناه تتفتح، لترى النور من جديد، وينفتح، على مصراعيه، باب الحقيقة، شمسا مشرقة، للروح.. حينئذ، يستطيع الإنسان، التغلب على الألم.
------------------------------------------------------------------------------------

كيف لا تصبح فيلسوفا؟

--------------------- خانتنى الذاكرة، هذه المرة، فلم أتذكر أين قرأت، منذ زمن، أن الفيلسوف الحقيقى يظهر ما بين الأربعين، والخامسة والأربعين، من عمره. حقيقة الأمر، لم أشأ البحث عن مصدر هذه المعلومة، التى سكنت رأسى مؤخرا.. ثم ألقيتها بعيدا. أقنعت نفسي، أن من قالها فيلسوف فاشل، وإلا كنت قد تذكرت اسمه، بسهولة. بالطبع ليس ديكارت، ولا جان بول سارتر، ولا أشباههم.. الدليل الأرجح على الصواب، كان فى يدى. فقد أكملت الخامسة والأربعين، هذا العام.. ببساطة شديدة، إنتصف عقدى الخامس، ولم تظهر على أية بادرة لفلسفة، ولا أيضا أشباهها. شئ محزن، ألا تصبح فليسوفا، فى هذا العصر.. ولم تكن من قبل حتى تعرف، ولا من بعد، لتتيقن.. طبعا، هذا شئ مقلق للغاية.. لكن يحب ألا تقلق، فى هذه المرحلة العمرية من حياتك.. كيف لا تصبح فيلسوفا؟

الأكثر ترجيحا، أنك لن تكون، فى يوم من الأيام، من الفلاسفة. ويزداد الأمر قلقا، مع تقدم عمرك، إن كان... فليست مشكلة كبيرة، أن عدد الفلاسفة سوف ينقص، واحدا.. أو أن أحد العرب أو العجم، لن يقرأ إتجاها فلسفيا جديدا، فى القرن الواحد والعشرين.. عن نفسي، لا يتعدى نصيبى من الأمر، سوى حب الحكمة.. وتلك، لم أطلها هى الأخرى، مطلقا.. فلا تكن مثلى..  

ما الحل إذن فى تلك المعضلة، سؤال تافه، وبلا شك، غير مجد.. بالطبع لا تشغل بالك به، أو أن تجعل مثله يدور فى خلدك. وأنصحك ألا تفعل، فبم ستفيدك الفلسفة؟.. وأرجّح مرة أخرى، ألا تنشغل بمثل تلك الأمور، واتركها، واحتفظ بعقلك.. لا أقول لك افعل مثلى، فأنا لا أعتنق مثلا الكتابة، فى الأمور السياسية.. وهذه طبعا ليست بفلسفة، أو بحكمة.. لأنك لو فعلت سنكون إثنين، فى هذا الوطن.. وأنا أحب ألا ينافسنى أحد، فى عدم إنشغالى، على الأقل، بعدم المبالاة والكتابة من حيث قلة الفلسفة، والسياسة..  

من هنا، ربما نعرف سبب، لماذا تأخرت أمارات الفلسفة فى الظهور.. وماذا كنا سنفعل بها؟ فليأتِ عامك السادس والأربعون إذن، ولا تكون فيلسوفا.. فماذا أعطى أفلاطون، ولا أرسطو، ولا سقراط، وغيرهم..... للعالم؟! 

وهل لأن تكون كاتبا، يجب أن تقرأ فى الفلسفة، أو تكون فيلسوفا؟ 

هذه أشياء تافهة وعقيمة، لا تنشعل بها.. إعتنق، أو لا تعتنق شيئا، ورحبّ بعقود عمرك ومنتصفاتها.. ابتسم، شريطة ألا تنتظر رأى، مثل من نسيت اسمه.. فقد تكتشف أنك الوحيد الفيلسوف، وأنت لا تعلم! فقط إحتفظ بفلسفتك، بنفسك، لنفسك. ومن عدم الفلسفة، أن فى ضحوة هذا اليوم، الصافى ضوئه، لم أستسلم لإغراء جديد، فلم أضع شيئا.. كانت كل القواعد والمبادئ مكسورة من حولى، كان كل شئ ممكن. كل شئ يقول وينطق بذلك.. إذن، لن أفعل شيئا جديدا..، أجل، لن أضع، هذا اليوم، قاعدة جديدة أكسرها، كما أفعل، دوما. أعرف جيدا ما أستطيعه، وما لا أستطيعه.. إذن، لايجب الإقدام على عمل ثان، فى نفس الوقت،  أليس كذلك..؟ هكذا دائما أحذر نفسي.. ودائما، فى كل مرة، أخالف ما أضعه من قواعد، ساخرا من نفسى. أحادثها، ضع القاعدة كى تكسرها، لا شئ  ثابت أو صلب، فالقواعد دائما يتم مخالفتها.. بالطبع، هذا أفضل، من لا شئ. الأمر هكذا أكثر إثارة. هذه هى القاعدة الدائمة، التى لا أخالفها..، خالف كل شئ، إكسره فى الكتابة، ولا إستثناء. تلك هى، العلاقة الوحيدة الغريبة، التي أقمتها فى سنوات حياتى، مع الأشياء من حولى.. فأكتب، أو لا أكتب.. ودائما القراءة هى الفائزة، فى النهاية. هذا هو، الإستثناء الوحيد.
-----------------------------------