* أفكار ليس لها معنى*
----------
هذه عدة مقالات مجمعة فى مقال واحد وقد نشرتها على فترات. وهى ليست مجرد أفكار تسكن الوجدان، نستدعيها لنكتبها بقدر ماهى إرهاصات، وبذور فكر، مما نتعلم من الحياة وما زلنا،وإلى الآن. هى نوع من الكتابة الأدبية التى تأتى كسنا خاطر بعيدا عن القصة القصيرة والرواية والشعر. ولا ريب أن المقال كلون من النثر الأدبى يحمل من نبض الكتابة ومن تجارب الحياة، ما لا تحمله الفنون الأخرى ويترك أثره على الكاتب قبل القارئ. ومن هنا من حين إلى آخر أقوم بتجميع تلك المقالات التى تشكّل نهايتها كتابا ذا موضوع واحد، قد يغيب عن قارئ حينما يقرأ المقال منفصلا، بعيدا عمّا يندرج تحته. الأمر الذى أتبعه منذ فترة فيما أنشر، ككتابىّ (بين القلم والكتابة- فى الإبداع) وكتاب (الحياة والذكريات). وأعجب من نفسي كل العجب، حينما لا أقرأ المقال هكذا، كإبداع أدبى (محض)، مثل القصة والرواية تماما. لون من الكتابة، لا أربطه بحالة مزاجية أو نفسية خاصة، ليس لها دخل من قريب ولا بعيد، فالمقال على كل حال، وبهذا المفهوم، يتضمن فكرة لا توضع فى قصة أو قصيدة أو رواية، وبدايته عادة ما تكون خاطرة.
وبعيدا
عن الإستطراد فى تاريخ نشأة المقال فى النثر العربى (راجع كتب الجاحظ
وابن المقفع وغيرهما..) تطور فن المقال ليصل إلى ما هو عليه الآن عاكسا
إهتمام الحركة
الأدبية والأدب العربي به حتى العصر الحديث (الرافعي والكواكبي وطه حسين
والزيات والعقاد،
وأدباء المهجر مثل جبران وغيرهم...) والراجع إلى هذا التاريح الأدبى يجد
كيف تبارى
فى هذا المجال أمثال هؤلاء من عمالقة الأدب والفكر الذين تركوا بصماتهم
واضحة على وجه
الحياة الأدبية والفكرية معا. فالمقال أسلوب خاص وفن من فنون التعبير و
النثر العربية
التى تتنوع من القصة إلى المقال الذى يتميز بصفة عامة بصغر الحجم، ووحدة
موضوعها مع
سهولة الأسلوب. حيث يصور فيه المشاعر والإنفعالات الإنسانية نحو الأحداث من
حوله ووجهة
نظره بقيم جمالية وفنية وموضوعية. والمقال كغيره من الأنواع التى تصل
بالكاتب أو الأديب
من مرحلة إلى أخرى فى الكتابة عالم، دربة له، وتغولا فى عالمها، ومنه، إلى
القارئ
المدرك لذلك فترقى بمداركه، وتحلق به في هذه العوالم الممتعة التى يرتادها
به كاتبه. ولغة، المقال مأخوذ من القول. وفى المصطلح، فإن،
المقال نوع من البحث المبدع القصير. تتنوع وتتسع مجالاته وتختلف لتشمل
تناول كل شيء
في العالم من حولنا مستوعبة كل شئ فى الوجود. سواء فى المجال العلمى أو
الأدبى أو النقدى،
سواء تعبيرا عن العواطف والرغبات أو الأفكار مهما كان نوعها، أو غيرها من
المجالات
كهذا المقال الذى تقرأه الآن، أمام ناظريك.
والمقال عادة ما يتكون من ثلاثة عناصر هي التمهيد إذ يوجز فيه الكاتب عناصر
الموضوع
الذى يكتب عنه . ثم العرض، فالخاتمة حيث ما ينتهي إليه الكاتب من نتيجة
أراد الوصول
إليها. وعلى الكاتب الحاذق حينما يتناول موضوعا ما، أن يكتبه ويقدمه في
أسلوب شيق وبطريقة
جذابة للقارئ، آخذا بلبّه. بداية من العنوان وحتى تنظيم الفكرة وصياغتها.
مع التحرر
من قيود الصنعة لتصير الكتابة مع عمق الأفكار سهلة حرة طليقة، واضحة
ومتحررة من كل
قيد أساسها الإهتمام وتوخي المعنى الدقيق دون إهمال المبنى مع إستقامة
الأسلوب والتعبير
وسلامة اللغة وصحتها وإستخدام الخيال والعبارات الجزلة المسبوكة.. أيضا
مراعاة الألفاظ
المعبرة الموحية، لتشكيل الصور التى تؤثر فى وجدان النفس والتى تعبر عن
العاطفة، حسب
مقتضيات الأمر أو الموضوع الذى يتناوله الكاتب.
بّحار
ماهر من يعرف، كيف يبحر فى بحر هائج، مع العاصفة. يعرف أين يتجه. تلك هى
الحياة. لا
تحبها كثيرا ولا قليلا. لاتحبها مطلقا، رغم أنك من رحمها، أتيت. فلا هى،
من خسارتك، إذا لم تعرفها، فى حياتك، ولا هي من مكسبك، إذا عرفتها. يكذب
من يقول ذلك. وتلك هى المرأة، ثم حال الرجل معها. وإن كانت المرأة تفضل
رجلا،
سبق له الزواج، قبلها، فهى لاتنسي القبلة الأولى، أبدا. لذلك فهى تنسي
الأخير، أقصد آخر زوج. ومآساة المرأة الحقيقية، أن تفقد من تحب يوما ما،
فهى لا تختار، إلا
من يختارها، فإن فقدت الحبيب، فلا تشعر أنها إمرأة. فالمرأة، وأنوثتها بمن
تحب. وعمق كذب المرأة، يكون بالطبيعة، والرقة الحقيقية خيال، فمن تقول
لحبيبها، أنها تحبه أكثر من نفسها، وحياتها،
فهى لا تحبه، إلا أن تعطى قلبها، فتعطى
كل شئ، بعد ذلك. وكل رجل، يريد تلك الزوجة، العاشقة، الحنون، الجميلة،
وهيهات، فلم
يُسمح لنا بأكثر من أربع، حتى نرى ذلك، مجتمعا، فى كائن واحد..... لذلك
أعتقد، لا توجد إمرأة، فيها كل تلك الصفات، مجتمعة... وكل من
تزوج، يقول لا أعرف كيف كان، وكيف تزوجت، فلا اختار، ولا أحب، إذن كيف
تزوج.. الأفضل، أن يظل أعزبا
طوال عمره، وماتزوج. فالأعزب السعيد، خير، من زوج تعيس، تنتهي صلاحيته،
ويُقصف
عمره، قبل أن يعترف، كيف لم يجد إمرأة، فيها كل شئ، رغم أن النساء أكثر
عددا، فى
الواقع.. لا تبتأس، فقبل أن يهبط آدم أبو البشرية إلى الأرض، كان وحيدا في
الجنة، وكانت جنة بدون المرأة،.. قبل أن تُخلق حواء، من ضلع به، يتعذب بها،
الرجل. والزوج، ما هو
إلا ذاك الرجل، الذى خدع، فتزوج إمرأة، كان عنده إستعداد لذلك، بالطبع، بأن
يقع بإرادته، فى شرك إمرأة. والدليل
أن الأعزب، هو ذلك الشئ الوحيد، الذي نجح فى فهم المرأة أكثر، هو أنه لم
يتزوج
إحداهن، رافضا الزواج منها، عن معرفة وبينة، متى، وكيف يقول وداعا، لن
أتزوج. مفكرا قبل أن يخطو الخطوة، ثم لا يخطوها، نحو الإرتباط، واعيا
مدركا، حتى
لا يرى ما يسمى، بابتسامات ماضية، وقائلا،
كنت سعيدا، وكان لى ما كنت أتمني تحقيقه، وأستمتع به، لكننى فقدته.
العزوبية، حياة للرجل، كوميديا للأعزب، وهى تراجيديا،
لمن تزوج، فى يوم ما، ودخل فى تلك الطائفة المعذبة على الأرض. ومن هنا،
فمآساة فادحة حقا، ألا يحب إمرأة، رجل ما،
رغم قولها، أنها تفخر بأنوثتها، فإن سألها، ما المقصود تحديدا، بالأنوثة،
لم
تدرِ شيئا. هذا بالطبع، إن كنت تعلم أنت، ما المقصود بالذكورة. وإلا كان كل
المتزوجين، هم فقط من علموا هذه
المصطلحات..
-----------------------------------------------------
فلسفة رجل --- (2)
كل
من أحب بقلبه،
قد فشل، فى النهاية، تماما، مثل كل من لم ينجح حينما، أحب بعقله.. الحياة،
هكذا،..
أفضل ألا نحبّ مطلقا، لكن هذا مستحيل. أمر رغم عنى وعنك. لا يمكن أن
يتجاهلك قدرك.
فالحب خطأ، ليس لك فيه، من سبب، إلا القدر.. إلا إذا كنت تعرف سببا خلا
ذاك.. تعرف
كيف تدير هذه المضغة، المسماة بالقلب، بذكاء العقل، الذى هو أول ضحية له،
حينما يقع،
ويكون الحب.. أراك لم ولن تستطيع. فالأحداث الكبيرة، لا تحتاج إلا شئ صغير،
لتكون.
بإختصار، فمع الحب، لا يوجد عقل.. الحب حينما يكون بالعقل فهو إفساد
لكليهما،..
الحب والعقل معا، ثم أنت، معهما.. هذا هو سبب جمال الحب، وعذابه، وآلامه،
فى الحياة.
أن العقل، لا دخل له به، أبدا.. يستعبده ويأسره.. ومن هنا نبحث عن السعادة،
فلا نجدها.
هناك من يقول، أن هناك زواجا ناجحا، ولا يستطيع ألمشاورة، على مثل واحد.
زيجات ناجحة،
ربما..، إنما ليس بالضرورة، أصحابها سعداء، فى الحياة، أو كانوا.. أنصحك
ألا تفكر..
لا فى الزواج أقول،.. لكن فى هذه المقولة.. ربما تزداد تعاسة أولئك فى
يوم،.. فحتى
تكون سعيدا من السعداء – ولا أظن - مع المرأة، يجب أن تحبها كثيرا، وألا
تفهمها أبدا،
ولا تحاول.. فقد إقتنعت تماما، لأن لأكون من السعداء، يجب ألا أحاول فهم
هذا المخلوق،
الذى يطلقون عليه إسم إمرأة، لئلا تشقينى وتدمينى، الحياة.. إنما، هى عليها
أن تفعل،
إن أرادت. أتمنى أن أعرف تعريف السعادة قبل الموت، فأكون أحد أبطالها،
فأتوهم أن اللحظة ساعة، أو يوم، وأن لا أعرف مستقبل..
لحظة السعادة، لا تقدر بثمن. أمر غريب حينها، نكون قد تأخرنا كثيرا، حينما
ندرك..
فقد مرّ اليوم، الذى كان فيه يحتاج وينقصه الكثير، الأمر. أيضا هذا، لا
أعتقد أنه حقيقة،
سوف تحدث. أمر له صعوبته، ألا نفكر،.. أصعب، ألا أنظر فى العينين، دون أن
أرى.. أرى
ما فى القلب، وأمسك به، يقينا. هذا يجعلنى من الأحياء. لذا، لا تستخف
مطلقا، بتلك الأشياء
التي من شأنها أن تدخل السعادة، على نفسك، أو على من تحب، فقد لا تأتى فرصة
للحظة أخرى،
وقد لا تلتقي به مرة أخرى،.. من تحب.. فى الحب الحقيقى، نفعل.. نادر، ندرة
الزئبق الأحمر،
والسماوى.. حمق كبير، ألا يكون هناك أمل فى ذلك، وغلط أكبر، ألا نريد
ذلك.. الحب والسعادة،
كالرزق والموت تماما، يعرف كل منهم إلى أين، وإلى من يذهب، ومتى، يلحقان
بصاحبهما،
دون إرادة منه. فهذه الأشياء، تسير فى طريق من يستحقها. لا هو يسير صوبها.
تماما مثل البلبل الذى يغرد، فهى طبيعته، خلقه الله بها، وليس
لأن من الألحان، على لسانه، ما هو جميل. فإن لم تقتنع، فإليك مفتاح اليأس،
لباب الحياة
العتيق. فالحب يدوس كل شئ. ومن لا يحب يدوسه كل شئ. ولا تصدقنى، وقدّس
الحرية، بعيدا
عمّا ذكرت، فهذ قضية ليست عادلة لك، أن تفكر فى السعادة، وأنت تعيس.
الحقيقة لا يعلمها،
ولا ينطق بها دائما، إلا خمس: فيلسوف وحكيم وغائب عن الوعى، وشاعر عاشق،
وطفل، لكن
كل، بطريقته الخاصة.. ولست منهم، من شئ.. حقيقة الأمر، أنها فلسفة فارغة
أيضا، لا
ألزمك بها. أحسن طريقة لتحيا، أن تتمسك برأيك، أنت،.. وأنت وحالك، فأنظر
إلى الوراء،
أو إلى الأمام، لا يهم،.. بدلا من إنتهاج فلسفة فارغة، تأتى متأخرا فى
الحياة، لن تنفعك
فى شئ، لأنك لا تعرف إذا كنت تعيسا، أم سعيدا، ولأ أعرف أى منهما، أنت..
-----------------------------------------------------
فلسفة رجل-- (3)
شجرة
الزيتون، لا يضرها إن نبتت وسط الشوك. وكل شئ يذهب ويأتى. وربما إستفدت،
وتعلمت من شئ، أكثر مما تتوقع. ولا يمكن أن تكون بدرجة حرص
لتتمكن من حسن إختيار، كل ما يمرّ بحياتك. هناك دائما ما لا نراه، وهناك ما
لا نختاره لأنفسنا. لايوجد ما يجعلنا كذلك،
إلا فراسة وتجربة. فى النهاية، صفقة خاسرة، أن تكون وسط الناس، لتتجنب..
وغريب أن يقع إنسان
فى الحب لسبب بسيط. أغرب، أن يفشل الحب لسبب أبسط، منه... يختفي داخلك من
تحبه،
ويظهر فى عينيك.. وفى أعقاب من تحب تسير،.. تنسى أن تتنفس، قاضيا، على نفسك
،بالحب.. كذلك إن لم تفعل، فآخر من يكتشف الأخطاء، هو الذى أحب. أقسى من أن
تكره - ولا
تستطيع - أن لا تبالى.. أنت خاسر فى الحالتين.. معضلة، حلها، أن تكون
أكبر من
الحب.. وليس أسهل من ألا تحبّ،.. فالمرأة مخلوق لا تقترب منه، ولاتدعه
يقترب منك. رغم ذلك، كيف لا تحب فى الدنيا. عقوبة تستحقها، إن لم تفعل، أو
بقيت
كذلك.. وشيء غريب، أن لا أحد يصدق أن الإنسان يحب مرة واحدة، كالموت.. الحب
جريمة
ترتكبها فى حق نفسك، لا تستطيع أن تكرر إرتكابها مرات، فأنت تحب، وأنت مطبق
العينين،
وعندما تبصر، لا تجد نفسك، ولا ذاتك.. لذلك، نتساءل لماذا أحببنا،.. السؤال المفروض لماذا نموت..؟ والوحدة
بحب مستحيل ضائع، خير، من حياة تعيسة.. وهى بطولة، أن
تحبك عشرة نساء، وأنت تبحث عن واحدة. أنت، بالتأكيد أحسن حالا، لو لم
تحب.. وأفضل
بكثير، لو لم تتزوج.. وأغرب شئ، أن تصبح رهينة، لكل شئ، لو أحببت.. وسوف
تشرح حياتك بحثا، عن حقيقة فوق العقل،.. عن السبب، لما أحببت. فكافح لتنقذ
حياتك بألا تكون حبيبا.. فإذا أحببت، أحببت
الحياة، وصار لك عدوا، من لم يحب.. وبلمسة
حب حقيقية تصبح شاعرا، أو مجنونا.. وأنصح ألا تكون زوجا.. فإمرأه أخرى، لن
تستطيع أن
تحب، وإن رأيت غيرها.. فزوجة مثالية، ممكن.. حبيبة، لا.. فلا تستعجل
وتتزوج.. فأعزب
بلا ماض، خير من متزوج لا يرى مستقبلا. سوف تكذب، إن تكلمت عن سعادتك،
كذلك
المرأة.. كذب من قال أن للحب علاج.. لا علاج له، إلا أن لا تحب.. فكلمة
تجعلك
تحب،.. وتغرق فى الحب يوما بعد يوم، دون أن تتعلم السباحة. وكلمة تهدم
الحب، إن لم
يكن الحب محفورا في القلب.. والتذكر حجر يلقى فى الماء، فلا تنسى.. وأقسي
عدو لرجل
حب إمرأة.. حرب عنيفة أن تنساها.. والنسيان شمس محرقة، تواصل السفر إليها،
ليموت
شخص آخر، فى ذاكرتك.. حلم، لا يتحقق أبدا.. وصدق المشاعر يعنى صعوبة حب
إمرأة. أصعب
أن تنساها.. بينهما تتذكرها.. فلا حب أبدي، إلا من جانب واحد،.. الرجل
دائما. لذلك إذا أحببت
فلا تخبرها، فربما، لا تكون لها.. ويبقى لك محاولة النسيان..
رحلة دائمة ***
من مشرق ما كتبت إلى مغربه، وفي سفر معاكس فى
النص، هكذا أنبه نفسي، دائما. ولا أنتظر طويلا، حتى أعيد النظر فيما كتبت، ببحث وتنقيب، عن ضائع أشعر به،.. عما تفرّق من جسم الفكرة. كعمل شاق، للوصول إلى ريعان النص،
الذى أكتبه، مما يعضّد عزيمة نفسى
ونشاطها،.. يبعث إلى حركتها، ودليل علي أننى أسير قدما.. وتأتي رحلتى الدائمة، هكذا، مع نفسي. ولسان
حالى أن الزمان والمكان، لهما ظلالهما معى أثناء الكتابة، قبل أن يشعر بهما القارئ. ولا
يكفى الجمال فى اللغة، إن لم أكتب الكلمة، كضربة ريشة، فى لوحة، يستوعب منها
القارئ حدود المكان والزمان، حيث يدور الحدث.. تحيل الذهن إلى شكل هذا المكان ودفئه.. ولحظة زمنه. وحينما اكتب يكون شاغلى هذا. ونحن
حينما نقرأ، لا نلتفت فقط إلي جمال اللغة، بقدر ما يكون، لما له مؤثرات على
النفس. وأتذكر فى الفصل الأول من رواية غصن الحياة، أنى شعرت بنقص ما فى كتابتى،
وأن هناك شئ ضائع منى، بعدما أعدت القراءة.
وبدأت أضع يدى على قصورى الذى شاب النص، بنظرة لم تخلُ من نقد لنفسي،
إذا وجدت أن اللغة كانت مسيطرة على الفقرات عبر الفصل كله، قبل إعتنائى بالتعديل مرتين،
وعليه قررت إعادة الفصل من جديد، للمرة الثالثة، وأضعه قريبا بعد التعديل. والغريب، أنى لم أعرف بالضبط سبب شعورى، بما ضاع
من معنى، قبل أن أستمع إلى هذا الصوت، الذى أحادث به نفسي دوما، ويخطفنى إلى
التعديل مرة بعد أخرى.
-------------------------------------------------------------
--------------------------------------
حقيقة ما له معنى:
يقال أنه إختفى.. ذهب ولم يعد. جاءت أرواح من السماء، وإختطفته
من الأرض. إستقر فى خبر مجهول. لكننى لا أصدق، فالكتاب باق.. ولأسباب أخرى، عديدة،
الكتب خير من الناس. لا جدران بيننا.. هى الجسور، مع الحياة.. فمن قبل كتبوا ثم
ذهبوا.. وتركوا، بعدما ماتوا.. هؤلاء، هم الأحياء. قرأت لهم وما زلت. فتعلمت،
كيف أعلم نفسي الحياة. ربما يوما، أكون واحدا منهم. ولآخر
لحظة، لا أعرف حقا، ما سوف يأتى به القلم، من عواصف للنفس. تجعل الأفكار أمامى، كأنها
ذهبت هى الأخرى، ولم يرها أحد. إختفت، فاستقرت هناك، فى فوضى عقلى، لا فى الفضاء.
ولم يكن لى لأندم كثيرا، لو فعلا أحببيت يوما، أى شئ آخر، غير الكتابة. فكأنى أعانى،
من غريزة الشعور الدائم، أنى بين خطأين،.. خطأ ما كتبت، إلى وقت قصير مضى، وخطأ ما
لم أكتب، بعد.. هو داء لابد منه،.. عادة ضرورية. فكدأبى، إكتشفت مجددا، أنى
لا أكتب شيئا، له قيمة.. لايزال الكثير، الذي يجب على أن أفعله، حينما يتوقف الليل
البارد، فى النفس، وتكنس عواصف الخريف، الأفكار البالية.. وتمسك قبضة الفكر، بما توارى فى عقلى، مختفٍ، من أصوات غريبة، ليس لها أثر..
وتوقظنى مقولتى من غفوتى. فأهم مما كتبت، وما مزّقت.. أهم من الإثنين معا،
هو ما لم أكتبه بعد. حقا لو كنت جادا، مع نفسي لحققت شيئا، ذا معنى.. أن أجد ما
يربطنى، بأوهام الخيال، لأجعلها أقوي من الحقيقة.. أتمنى أن أكون بارعا، في هذا
الكذب الجميل، المسمي بالخيال.. خطيئة، أحاول دائما أن أقترف إثمها. ليتنى أفعل أو
أستطيع... تصور، أن هذا من جوهر القصّ. قوة الإيهام.. تماما، أن أجعلك تحبّ مثلى.
تعشق مثلى، أو حتى تكره. أن تذوق الحياة. تحلم بها. تحب الماضي. أن أجعلك ترى ما
لا ترى. أسمعك ما حولك، فتندهش. وتسائل لتعرف. أن تشعر بالموت. حينما تقرأ.. للأسف
أفشل فى ذلك، دوما... فأنا ألقى مجرد قشرة بذور أفكارى، خارجا.. وفى عقلى، منبتها،
وأرضها، وجوهرها. وحينما أصمت، أمام نفسي، فليس هذا معناه، إلا أننى، ليس لدى ما
أقوله. لكن لدى ما أفكر به..أتأمله.. للأسف أحيانا كثيرة، لا أكتبه.، وتفوتنى
إثارته.. أعتقد أن هذا، هو سبب فشلى المستمر، فى الكتابة... لكننى، أتمنى أن أموت
بين ذراعى الفكر، أرصّع الفراغ، بلآلئه، بدلا من الكتابة.. محاولا النجاة، من هذه
الحالة. تلك هى الجنة، وأين هى.. إلا أننى أعود، وأذكر نفسي بمقولة أخرى، ذاهبا
إلى أبعد من ذلك، أن لا أحد يستطيع أن يفعل شيئا بمفرده، وهى مقولة خاطئة مدلسة..
لو صدقها أحد، فلن يفعل شيئا أبدا. يضطر إلى ذلك الفشل، إضطرارا. لذلك أصدّق ما
أفعل بمفردى، بمفهوم أول المقال، والحديث عن الكتب، غير الخادع. لذلك الذين جربوا
يقولون، إنها الحرب مع النفس. من يموت فيها، لا يرى شيئا، من هزيمة، ولا نصر.
وأنظر حولى، ولا أجد شيئا قد تغير.. أنا الذى تغيرت لأشعر، وأحس بذلك. ربما هذا
أفضل كثيرا.. بل هو كذلك، وأواجه نفسي به دوما،لأترك بصمة.. أعطيها لنفسي أولا،
خاصة، حينما، لا أنظر خلفى، إلا قراءة لماض، لأتعلم... أصدم نفسي خيرا من أن
يصدمنى واقع مؤلم.. من هنا، لا أتوقع شيئا لا قليلا، ولا كثيرا، من أحد. لا شيء
يدعونى إلي ذلك، البتة. إنما القراءة، وهى تلك النظرة العميقة، مع نفسي. فإن فعلت
أنت، سوف تعجب كثيرا،.. أعجب أن يفكر البعض، أن البعض يفكر بهم. فماذا قدموا،
وماذا كان، ليحدث هذا. حقا، أندهش من ذلك كثيرا، لكنه يقع فى الحياة. فى النهاية،
نقول أن الأيام والليالي تعلمنا، وفى الحقيقة، نحن نعنى الألم.. نقصد مرارة ما
عايناه. تلك حقيقة، نقرأها فى الحياة، والواقع، لنكتب دائما، ما له معني. فلسفة
فارغة، لا أنصحك، أن تلتزم بها.. فأنا لا أعرف ما الذى إختفى، الكتاب، أم الخيال،
أم الأفكار...
-------------------------------------------
صوت المكان وظلاله **
----------
من
أجمل ما يمكن أن يقابل الكاتب والأديب
قارئ يقرأ أعماله بالقراءة متعلقا به، ويقدره.. الأجمل أن يقتنع هذا القارئ
بما
يقرأ، حتى يظن أن الكاتب هو كل الأبطال الذين يكتب عنهم فى أعمال قصّا
ورواية. إن خيال
القارئ فى هذه الحالة أكبر من خيال الأديب. فهو يلبسه كل سمات تلك الشخصيات
التى أبدع
فيها. فبلا ريب أن عدد الشخصيات الخيالية فى القصص والرويات يفوق ذهن
القارئ ومن
هنا يتصور أن كاتبه هو من يقرأه. وليس بشرط أن تكون هذه الشخصيات حقيقية من
الواقع.
فالمبدع عامة، خياله خصب وهو يبنى العمل كله من السرد القائم على عنصر
الخيال. وإلا
كان كل روائى وقصاص هو كل تلك الشخصيات التى نقرأها له. وهناك أعمال أدبية
عظيمة لأدباء
تعدت شخصيات العمل العشرات فى العمل الواحد بين نساء ورجال. أنظر مثلا
لأعمال
تولستوى وبلزاك وغيرهم عالميا. وعريبا محفوظ ومحمد عبد الحليم عبد الله
وإحسان
والسباعى وغيرهم. بالكاد تستطيع حصر عدد شخصيات كل عمل، مستغرقا معهم. إن
نجاح الأديب فى أن يصل
بالقارئ إلى مرحلة من التلقى يتصور فيها أن ما يقرأه واقعا هو فعلا نجاح
له. وقد
ذكرت فى مقال سابق أهميه دور الخيال الموصل إلى الإيهام بهذه الدرجة
الفعلية فى
ذهن القارئ. ومن قبيل التذكر العجيب تذكرى أنى كتبت مقالا آخر منذ فترة عن
مشاهدات حفرت فى ذاكرتى من الطفولة. ومنها ما أسميته بالرجل القطار، وجاء
ذكره فى
المقال أشبه بقصة قصيرة ولكنها من الواقع الفعلى، وتخيلت فعلا باسما لو
أننى فعلا هذا الرجل البخارى هائما والها، كالرجل وأبيت بين القطارات وأقطع
طول وعرض المحروسة من الشمال إلى الجنوب، بدلا من طريق بمدينتى الساحلية.
إن قوة
الكاتب فى قوة خياله بالدرجة الأولى والتى لا تأتى فى لحظة إنما ورائها سيل
من
القراءة والتدبر والنظر فى الحياة. فربما إستفاد الأديب من خبر يقرأه هنا
أو هناك،
وربما مشاهدة عابرة فى طريق، وربما من شخصيات فعلية قابلها فى حياته. وربما
من
ذكريات تستدعيها الذاكرة. إن أدب ديكنز تقريبا كله مبنى على إستدعاء ذكريات
من
الماضى ومشاهدات فعلية فى لندن الفيكتورية. وعظمته فى توظيف هذه المخزون
الهائل
الذى نقرأه فى أعماله العظيمة. ولدينا محفوظ الذى صرح بأنه كان يسقط على
شخصياته
التى كتبها مما قابله فى الحياة. فى الواقع على الأديب أنا ينصت لكل شخصية
يقابلها
ليستفيد من وجه الحياة هذا. فأنت لن تكتب عن محام أو مهندس أو عامل أو طبيب
وغيره،
دون أن تعلم لغته وطبيعة عمله. هذا تماما كمعرفتك بتفاصيل المكان والزمان
الذى
تكتب عنه. وبدون هذا لن تكون هناك جماليات أو قيم فنية فى العمل يشعر بها
القارئ
ولن تكون هناك قوة إيهام وليس هذا معناه الإستغراق فى التفاصيل إنما للغة
كذلك لها
دورها فأنت عندما تكتب عن الريف غير ما تكتب عن البحر أو المدينة. وإذا لم
تنعكس
اللغة وتلك القيم الجمالية مع عناصر العمل فلا أشعر أن هذا العمل يستحثنى
لأكتبه.
وعادة يكون دور الخيال فى الربط بين هذه العناصر أعمق. فأوقات اليوم لكل
منها سمته
وتأثيره فالفجر غير الشروق غير الضحى غير الظهر غير الأصيل غير المغرب.
وهذا ينعكس
على طبيعة النشاط الإنسانى والحالة النفسية. فما بالك فى موقف أن تصفه فى
قصة أو
رواية يدور فى ساعة من هذه الساعات. مع ربط الوقت بالمكان فيختلف الأمر
تماما.
فالغروب تراه من قطار بخلاف ما تراه على أفق صحراء أو ارضا زراعية أو بحر،
فإن
ربطت بين الزمن والمكان والحالة النفسية للشخصية أو البطل مع تأثير القصّ
بصوت
الراوى أو حتى الحوار فأنت فى طريقك لإيهام القارى بصهر هذه العناصر
مجتمعة، فى
بوتقة واحدة.. أنا قد يستغرقنى مثلا النظر فى واجهة مبنى متنقلا ببصرى تلك
الزخرفات
والجماليات وربما أتخيله وهو يبنى.. وربما أبحث عن تاريخ المنطقة التى أكتب
عنها وبدون
هذا لا أقدر أن أكتب عن المكان وهذا يذكرنى برواية الرحيل شرقا والتى
اهتممت بعنصر
المكان وتدور أحداثها فى الاسكندرية. فأحداث الرواية تتراوح بين الحى
الراقى كفر
عبده فى منطقة مصطفى كامل باشا ولوران وسيزينيا وبين مناطق شعبية قديمة،
وأماكن أخرى عديدة. إضافة لطبيعة المبانى التى تسكنها الشخصيات فتؤثر عليها
وعلى سلوكها وبالتالى فى العمل. هذا أسميه صوت المكان وظلاله التى تلعب
قدرا
كبيرا من الأهمية فى العمل مستفيدا كثيرا من المراجع
والمصادر التى تتحدث عن ذلك. من
هنا لا أندهش لقارئ يتوقع أن يكون ما يقرأ حقيقة، فأنا أحاول بقدر
المستطاع، إيجاد
هذا فى العمل مع الحبكة التى تطاردها فى نفسك وخيالك فقط . عامة، هى
ملاحظة عابرة، تولد منها هذا المقال المختصر ربما أجد فى يوم من الأيام أديبا كان
كل هذه الشخصيات فى الحياة التى يكتب عنها، وهذا مستحيل، إنما القراءة ومعايشة وملاحظة
الحياة بالوجدان ودور الخيال، هى ما يجب أن يتوافر عند كل مبدع.
----------------------------------------------------------------
رهبة الذاكرة **
نجد تلك الرهبة، أمام
ما للذاكرة، من سلطان.. لا نعرف بالضبط متى نتخلص، من صورها.. أو لِمَ تظل قابعة،
فى ركن ما طويلا.. فى زاوية خارج نطاق الأنظار، لا تعترف بزمن، كذاكرة مفقودة عند
مفترق الطرق.. يوثقها هذا التيه الذى نقع فيه، ونحن نعلم هذا تماما، كمن يرتمى فى
أحضان عباءة ليل، لا نتصور حتى فكرة، أن تستمر هذه الصور، على هذا الحال.. تعيش فى
مجرى الذاكرة، مغروسة فى الذهن، ما إن يفتح باب لها، فلا نعرف كيف يُغلق، ليقف
تداعيها.. لا تقبل نسيان، أو محو.. نعود إليها بإستمرار.. من الصعوبة ألا نتأثر
بعمق، وألا يغمرنا رضا بتجاهل شخصية، باتت كظل، ولم تكن تفصلنا أية حدود عنها..
عفى عليها الزمن، لا نعرف أتصبح داكنة مع مر الأيام، وتسير إلى إنحدار بطئ وتلاشى
حتمى، أم تظل مشهودة لنا، وقائمة فى زمن معلق، أم تصبح نابضة بالحياة،.. تبنى
ماضيا منسيا، وأماكن باتت مجهولة، إلى حد نسيان، مجرد وجودها فى الذاكرة، وساهمت
فى إفقادها.. أمام حاضر مُنهك، بذكرياته.. شئ هزلى، يفقد كل معنى، ويتقاسمه.
وهكذا، وبكل ببساطة، نظل فى الواقع المهتز، فى صورته الأصلية،.. وبتدرج قاس، حيث
يتغير صوت الضجيج، وإلتباس، وحنين إلى الماضى.. حيث يشبه تذكّره، قراءة مضمون نص،
غير مندهشين من نبرته، أو نسينا معناه،.. أصبح غير ذى معنى، إلا من صور مكدسة،
صامتة على جدران باردة للذاكرة.. حيث يتوقف الوقت، فى محاولتنا للتخلص منها
بالنسيان، تارة. ومحاولة غلق أبوابها، فى العقل، تارة أخرى. فى عزلة أكيدة، وبعيدا
عن كل خيال، قد يُودى بنا، إلى أن نُقصي الحياة، لمجرد إغراء صدى مشوش وغامض، كما
لو إنعكس فى مرآة منفى، لا نراها. نتوق، لأن تبقى ذاكرتنا فى فراغ، من الأفضل أن
تبقى للأبد فيه،.. ألاّ توجد وسيلة لإرجاع ما انهار منها، مع مرور الزمن.. قبل أن
تظهر من جديد، طالّة برأسها مرة، بعد مرة، ونصبح لها رهناء، سجناء.. بأن تنتابنا قوة
إصرار دفين ، للإستمرار، فى إقتفاء أثر ما، تفتحت أمامه أعيننا، لأول مرة، فى حياتنا،
كأنه، هدهد لنا طفولة حياة.. هنا نقع فريسة لتلك الصور، التى تكونت فى الذاكرة، وتأبدّت
بها.. لا يمكننا تفاديها، نخفق مرة بعد مرة، إزاء محاولات محوها، والقضاء عليها بالنسيان..
وإن لن نلتقى بها، مرة ثانية أبدا.. وكأن قدر للإنسان، هذا السجن، من الذكريات والآثار،
ماثلة هناك، فى هذا المكان المسمى، بالذاكرة.. ويتطلب الأمر، مرور سنوات طوال،
نترقب لحظة النسيان.. فى إختبار لأنفسنا، هل ما زلنا قادرين، على تتبع كل ما تبخر،
من أثر حقيقى، لتشكيل مشهد ما مضى، من حياتنا، ممّا صار كخيوط واهية، مفرقة بين
عديد، من صور ذاكرة.. ومع هذا الفقدان.. قد تنعدم تلك اللحظة الحاملة لذكرى..
حينما تضيع اللغة، وتتبخر الكلمات، ويخفت مذاق المعانى.. حين يتكرر إسم ما، كان
يعنى شيئا لنا، فيما مضى، فلا تكون، حينئذ، بمثابة إعادة احياء ذكرى ما، يتردد
صداها، فى الروح.. بقدر ما يدل على حجم النسيان، المفروض أن يكون للذكريات
الأولى.. والكلمات الأولى.. للخطوات، التى مضينا، ونمضى بها، قدما.. مما ظننا أننا
سبق، وقيل فيها كل شئ. وما للذاكرة من سلطان علينا، ولا رهبة نجدها، إلا ما
إستفدناه فعلا، أمام هذه الرهبة الكبيرة، وهذا السلطان القاهر،
بصور إنطبعت، على جدرانها، فرضها أو يفرضها، علينا الزمن.. وقد أصبح كل شئ، مجرد
هباءات من ذكريات... وفى النهاية، هكذا نتعامل، مع الذاكرة، ونتحكم فيها. نتحرر
نحن.. وتنزوى، فى جهة ما، أو تتلاشي، مختفية، خارج دائرة الأنظار، غير معترفة بإيقاع،
أو مرور زمن، ذكريات، وذكريات... ومع ذلك، لابد أن يبقى منها شئ.. إن لم يكن فى
الواقع، ففى حلم بعيد، لا يشاركنا فيه أحد، أبدا، ولا نسمح، لما عانيناه، وحدنا..
ذقناه وحدنا.. وسبكنا وحدنا، فى سبيل، لا يعرفه إلا نحن.. ومن جديد، يصبح، ونصبح،
ذكرى فحسب، وتمضى الحياة، ونمضى معها، ومعنا، ذاكرتنا...
---------------------------------------------
الحياة والذكريات
------
1 - الذاكرة بين سطوع وأفول
2 - ماذا نذكر حتى ننسى؟!
3 - الألم وقوة الحياة
------ خالد العرفي
-----------------------------------------------------
الألم وقوة الحياة
كأنها المرة الأولى لك، لا تفعل شيئا قط، غير أن تعيش تبدلات، وتغيرات،
لا تكاد تلحظ، أو يلاحظ أهمية أمرها، إلا أن تواصل الحياة بها، بينك وبين نفسك. لا
أحد يستطيع مشاركتك فيها. وهكذا، نحن، وهكذا أمر الإنسان، بصفة عامة، مع الذاكرة، كحركة
دوران الشمس عدة مرات فى اليوم، على نوافذ مشرعة منها ومفتوحة، فيضاء له كل شئ، من
حوله.. بين سطوع وخفوت. إلى هذا الحد، لا جديد في الحقيقة، غير أن تكتشف، أنه ما هناك
ضرورة إنتظار أن يمر عمر طويل، أو أمد، دون تفكر فى طبيعة الأشياء، من جديد. فما عليك
إلا أن تنطلق، دون عائق.. حلّق وحلّق، إلى أعلى، لترى الأشياء فى جوهرها. وفى حقيقتها
مجردة ناصعة . حينما تفعل، قد يصبح من المحتم عليك، التوقف مرات
قليلة، أو مرة وحيدة حقيقية، كي تلتقط أنفاسك، قبل أن تبلغ المنعطف الأخير، من حياتك،
مع الذاكرة، وتشك فى نفسك، أو فى أنك كنت موجودا،
أثناء انقضاء ذكرياتك الماضية. دون أن تفهم مسوغات، أو مبررات محصول عمر، قد مضى. ولتقدم
غير نفس الجواب الدائم، متسائلا ماذا هناك، أو ماذا يمكن أن تفعل...؟
ولا يكون هناك مهربا، من عهد على النفس، لإستكمال ما بقى من العمر، ومن
الحياة بأكملها، بعيدا فى سلام، مع الروح. فلا تصرعك، أو يذيبك قهر أسئلة تقطن بداخلك،
وتتوغل بأعماقك، فى يمّ، بلا ساحل. تساؤلات تجرفك بقوة غريبة، لا مرّد لها.. ليس لها
إجابات، مطلقا. هكذا تظن. وتحسب الأمر، حتى لا تخدع نفسك، أو تخادعها بزيف، فتتلاشى
.إذن، لم يكن سوى متابعة أيام، كضرورة يوجدها
القدر، فى مأمن من ذكرى تباغتك، فجأة. تهاجمك باصرار. تُلمح طالة من عينيك، كضوء الصبح. فتهزمك، مخيلة لا تزال، تحمل تلك الصور، لملامح،
مثل هذه الذكريات، ساكنة خلدك. تتجدد دماؤها،
فى عروقك. تحيط بالروح. تحوطها بكل شجن.. ورغم ذلك، منها ما يُضئ القلب، ويُلامس وجده،
رغم فى بعض الأحيان، نبل ألم دفين فى جوانح النفس، وشجى حزن، في خفايا الذات.
وبلا شك، لا يستطيع أحد أن
يأخذ حيطة أو حذر، أمام ذكريات، لا يستطيع حظرها، أو أسرها خلف جدار. لمجرد طمأنة،
أنه فى طريق سليم، وبداية حياة جديدة، وكل شئ وراءه...، وأن الأفق الفسيح أمامه. فيظن
أنه ملكها، وملك السيطرة عليها، لكنها تصبح أحيانا، كالزئبق، تنفلت، من بين ثنايا الذاكرة.
تخترق الفؤاد، فتصيبه، كأنها سهم من السهام القاتلة. مهما حاول أن يمارس الحياة بشكل
طبيعى، أو صورة معتادة. كأن يبدأ بسرد جراح أيام صعبة، فتقفز فجأة إلى ذاكرته، تلك
الذكريات مسترسلة، كدم ثائر متدفق، حاضرة بكل تفاصيلها، بخضم من الألم. حينئذ، تتبدل
المشاعر، وتتقلب بين شوك ونار، وألم وعذاب. حينها يتأكد، أنه لا من شئ منها
إلى زوال، أمام حقيقة واحدة، ووحيدة، أنه ليس كل شئ ينتهى، أبدا، إلا بالموت. ولكن،
تحكيم المنطق والعقلانية دائما يحاول الإنسان، معه وبه، أن يسدل ستارا على ذكريات أوجاع
مزعجة، تطارده، أوآلام ثقيل عبئها، ويعجز عن تحملها. ليمنح نفسه شعورا بالأمان، يتردد
في صدره. ليواجه الحياة وما يتغير من حوله، دون صدى ماض، قد فارقه، بالفعل.
ولكن بعد مرور الزمن، قد لا
تكون بادية هي نفسها، على كما كانت عليه، ذى قبل. ومع الوقت، تضحى، فى العقل، أكثر وضوحا، لا تنكسر بشئ. لاغيامة، فيها، ولا اختلاط بينها، أو فيها. أو تبدو كمصباح شاحب، أو خافت،
شيئا ما. ولا سبيل لإستردادها أبدا. تخلفك بعدها، في أسوأ حالات وهن، وضعف، أمام محاولة
تذكر، ما كان يوما. والحقيقة هي أن أول تبدلات
الذاكرة، تكون شديدة البطء، لا تكاد تلحظ، ويواصل أحدنا حياته، بينه وبين نفسه، مثلما
كان على الدوام، إلا أن التبدلات، قد تكون سريعة، مع الفكر والتدبر. كأن تمحو شيئا،
منها. أو تحتفظ بما قد تجد فيها لك، واحدة من أنواع الحياة، تصدح بنقاء الفطرة، أفضل
مما توقعته أو أردته أنت، ذات مرة، لنفسك.. وهى نفسها، هذا الوجه الغريب، من الذكريات،
الذى يتلألأ نورا، فى النفس، كلما تذكرته. وعليك أن
تذرع تلك المسافات، فى عقلك، أو ذلك الجزء المسمى بالذاكرة، ذهابا بلا عودة، للبحث
والمطابقة بين وجوه وأسماء تظهر وتتلاشى، خفية دون تعيين ملامح لها، بين حين وآخر.
فتنجز مهمتك مع الذاكرة على أكمل وجه، ومع ذلك، لا كمال. وإن أخطات طريق الذهاب، أو
تأخرت لسبب ما مجهول، فلا تواصل شيئا. تلك ليست بموهبة كبيرة، ألا تتمسك بالسير قدما،
في اتجاه معاكس تماما، لما كنت فيه، ولم يكن متوقعا لك، يوما. وهكذا، تنتقل من نافذة إلى أخرى،
وينتهى الأمر كيفما أمكن بك، بلا مزايا بريق، يغريك أمام ذاكرة تعود بك إلى ماض. وتشعر
بدونها، أنك حى، وتبقيك بمثل حيويتك، قبالة مقبرة كبيرة، لذكريات مرّة. لأنه لم يكن
لك لتملك سوى أن تدعها فيها بائسة، فتشعر، آنذاك، أنه لا وجود لها. أو أنها كانت مجرد خيال مر عليك مرورا عابرا، لما كانت عليه، ذات يوم، حتى لا تفقد الطمأنينة،
مع الذات. الأمر دائما، أسوأ مما تتخيل وسط هذه الدائرة. أو لما كنت ترغب، فى السنوات التالية من عمرك. إنما
هو قدر غريب، يتوقف على الظرف والأسلوب، الذى تحيا به. لتبدأ حياتك الحقيقية، دون مقدمات،
أو إنذار مسبق. بالطبع هذا نصر جديد وكبير لك، فى الحياة، أن تتغلب على مثل تلك الفجوات،
من الذاكرة. وما من شئ به نعبر، أو يمضي علينا، إلا وأصبح أعمق بُعدا، وأقوى معنى،..
فقط أن بقَينا بعده، نتفكر ونتدبر. وإن إتقينا من الأفكار تُقاة، فلا نتيحة لذلك أبدا،
مع مرور زمن. وحتى لو تولَّينا بعيدا، وخَلَوْنا بأنفسنا، إلى ظلّ ذاكرة، نستطيع خلف
أسوارها، إعادة نبض ذكرى، أكملنا بعدها الطريق، إلى مجهول، أو أجل مقدور، صامتين. وإنْ
مسَّ القلم ضُرٌّ، لئلاّ يعلن شيئا، من أصداء ذكريات تُدمى النفس، بصورة أكبر، من أن
تطمرها مآرب، أو ظنون. فلا تتسائل ماذا تذكر حتى تنسى؟! وماذا يوجد حتى تراه؟! وما
من شئ.. وإنها لبصائر.. وهى فحسب، مكاشفة، وحديث روح، لروح، عبر الذكريات. فى النهاية،
نظل نذوق بصمود، وَبَالَ ما كان، وما لم يكن. نُحيله إلى ذهب، بين ألم وذكرى، وسرّ
وجهر. تخشى الروح بينهما، أن يصيبها شئ من
دائرة نسيان، تُسلم بعدها. أو يجف مداد القلم، فيجثم، لا تأخذه رجفة حياة، فلا
يستطيع أن يحرر ذاكرة، من قيد، لا يمكن أن يتكرر معه، أو يكرره قدر.
الألم وقوة الحياة
--------------
ولكل شئ ألم. للصمت
ألم. للإنتظار ألم. للذكريات ألم. الحياة بدون نور. ترقب ما لا يأتي.. الوحشة. العودة إلى ماض. المستحيل. عمق الألم تذكر رحيل
ووداع. الحياة بدون روح. أن تكون ولا تكون. أن تتلاشى فى أسى. أن تغرق فى حزنك. أن
تغيب عيناك وراء أفق بعيد كل لحظة. أن تصبح الثانية دهرا. إفتقادك لروحك. أن تعيش بذكرى
أحد. إشتياقك لروح. هفو الروح لروح. رحيل الروح، لما ليس لها أبدا. ألا تعرف ما أصابك.
أن يسألك أحد ماذا بك؟ ولا تستطيع أو تعرف كيف تجيب.. ألا أحد يعلم قدر ما بك. ألا
تعرف نفسك أو تتظاهر أنك ما زلت حيا. ألا تعرف تعبيرا عن ألمك. عجزك. قهرك أمام آلامك. يأسك أن تعود كما كنت. أن يحتل غيرك جنبات نفسك..
محاولات لا تجدي أمام ما تبقى منك.. صراع النفس مع نسيان فاشل، وجبرها على ذلك. قمة
الألم بقاء ما لا يمكن نسيانه.. يظل بك، لم، ولن يغادرك أبدا. ألم أن يعاندك القلم
ويعصاك. أن يعلن ما بك رغما عنك. أن يسلمك هكذا، وأنت تنظر. أن تخونك إرادتك. أن تظل
تتحدث بما فى نفسك. الألم يسكننا ونسكنه. ومع
هذا كله، نحقق المستحيل بالألم، رغمصلابة الحياة،
التى تصرعنا، بقوتها دائما. وهى كذلك. فلا تنظر بغرابة، وإندهاش مذهولا، متعلقا بأذيال واهية. أنت من تختار، إما تنهض بقوة الحياة
فيك، أو تلتصق بالأرض، ضعفا ووهنا، فلا تقوم. القوة الحقيقة، داخل أعماقك، هى قوة الروح،
تشق طريقك، بها. وما أحرى الإنسان بها، ليتمسك بالأمل، فيستحثّ طاقته الكامنة، وليمتلك
زمام الأمور، ونصابها، بهذه القوة الخفية. وهكذا، كل يوم، يتفقد ذاته، ويكتشفت سفور
الحياة، فيُماط له اللثام، كأن عيناه تتفتح، لترى النور من جديد، وينفتح، على مصراعيه،
باب الحقيقة، شمسا مشرقة، للروح.. حينئذ، يستطيع الإنسان، التغلب على الألم.
من فلسفة رجل
أفكار ليس لها معنى
------
بّحار
ماهر من يعرف، كيف يبحر فى بحر هائج، مع العاصفة. يعرف أين يتجه.
تلك هى الحياة. لا تحبها كثيرا ولا قليلا. لاتحبها مطلقا، رغم أنك من
رحمها، أتيت. فلا هى، من خسارتك، إذا لم تعرفها، فى حياتك، ولا
هي من مكسبك، إذا عرفتها. يكذب من يقول ذلك. وتلك هى المرأة، ثم حال الرجل
معها. وشجرة
الزيتون، لا يضرها إن نبتت وسط الشوك. وكل شئ يذهب ويأتى. وربما إستفدت،
وتعلمت من
شئ، أكثر مما تتوقع. ولا يمكن أن تكون بدرجة حرص لتتمكن من حسن إختيار، كل
ما يمرّ
بحياتك. هناك دائما ما لا نراه، وهناك ما لا نختاره لأنفسنا. لايوجد ما
يجعلنا كذلك،
إلا فراسة وتجربة. فى النهاية، صفقة خاسرة، أن تكون وسط الناس، لتتجنب..
وغريب أن
يقع إنسان فى الحب لسبب بسيط. أغرب، أن يفشل الحب لسبب أبسط، منه... يختفي
داخلك من
تحبه، ويظهر فى عينيك.. وفى أعقاب من تحب تسير،.. تنسى أن تتنفس، قاضيا،
على نفسك،
بالحب.. كذلك إن لم تفعل، فآخر من يكتشف الأخطاء، هو الذى أحب. أقسى من أن
تكره -
ولا تستطيع - أن لا تبالى.. أنت خاسر فى الحالتين.. معضلة، حلها، أن تكون
أكبر من
الحب.. وليس أسهل من ألا تحبّ،.. فالمرأة مخلوق لا تقترب منه، ولاتدعه
يقترب منك. رغم
ذلك، كيف لا تحب فى الدنيا. عقوبة تستحقها، إن لم تفعل، أو بقيت كذلك..
وشيء غريب،
أن لا أحد يصدق أن الإنسان يحب مرة واحدة، كالموت.. الحب جريمة ترتكبها فى
حق نفسك،
لا تستطيع أن تكرر إرتكابها مرات، فأنت تحب، وأنت مطبق العينين، وعندما
تبصر، لا تجد
نفسك، ولا ذاتك.. لذلك، نتساءل لماذا أحببنا،..
السؤال المفروض لماذا نموت..؟ والوحدة بحب مستحيل ضائع، خير، من حياة
تعيسة.. وهى
بطولة، أن تحبك عشرة نساء، وأنت تبحث عن واحدة. أنت، بالتأكيد أحسن حالا،
لو لم تحب..
وأفضل بكثير، لو لم تتزوج.. فأغرب شئ، أن رجلا تتمناه كل النساء، رجل أحبته
كل النساء..
رغم أنك تصبح رهينة، لكل شئ، هكذا تصبح، لو أحببت.. إن أحببت سوف تشرح
حياتك بحثا،
عن حقيقة فوق العقل،.. عن السبب، لما أحببت. فكافح لتنقذ حياتك بألا تكون
حبيبا.. فإذا
أحببت، أحببت الحياة، وصار لك عدوا، من لم يحب..
وبلمسة حب حقيقية تصبح شاعرا، أو مجنونا.. وأنصح ألا تكون زوجا.. فإمرأه
أخرى،
لن تستطيع أن تحب، وإن رأيت غيرها.. فزوجة مثالية، ممكن.. حبيبة، لا.. فلا
تستعجل وتتزوج..
فأعزب بلا ماض، خير من متزوج لا يرى مستقبلا. سوف تكذب، إن تكلمت عن
سعادتك، كذلك
المرأة.. كذب من قال أن للحب علاج.. لا علاج له، إلا أن لا تحب.. فكلمة
تجعلك تحب،..
وتغرق فى الحب يوما بعد يوم، دون أن تتعلم السباحة. وكلمة تهدم الحب، إن لم
يكن الحب
محفورا في القلب.. والتذكر حجر يلقى فى الماء، فلا تنسى.. وأقسي عدو لرجل
حب إمرأة..
حرب عنيفة أن تنساها.. والنسيان شمس محرقة، تواصل السفر إليها، ليموت شخص
آخر، فى
ذاكرتك.. حلم، لا يتحقق أبدا.. وصدق المشاعر يعنى صعوبة حب إمرأة. أصعب أن
تنساها..
بينهما تتذكرها.. فلا حب أبدي، إلا من جانب واحد،.. الرجل دائما. لذلك إذا
أحببت فلا
تخبرها، فربما، لا تكون لها.. ويبقى لك محاولة النسيان.. وعمق كذب المرأة، يكون بالطبيعة،
والرقة الحقيقية خيال، فمن تقول لحبيبها، أنها تحبه أكثر من نفسها، وحياتها، فهى لا
تحبه، إلا أن تعطى قلبها، فتعطى كل شئ، بعد ذلك. وإن كانت المرأة تفضل رجلا، سبق له
الزواج، قبلها، فهى لاتنسي القبلة الأولى، أبدا. لذلك فهى تنسي الأخير، أقصد آخر
زوج. ومآساة المرأة الحقيقية، أن تفقد من تحب يوما ما، فهى لا تختار، إلا من يختارها،
فإن فقدت الحبيب، فلا تشعر أنها إمرأة. فالمرأة، وأنوثتها بمن تحب. ------------------------------------------
كيف لا تصبح فيلسوفا؟
الأكثر
ترجيحا، أنك لن تكون، فى يوم من الأيام، من الفلاسفة. ويزداد الأمر قلقا،
مع تقدم عمرك، إن كان... فليست مشكلة كبيرة، أن عدد الفلاسفة سوف ينقص،
واحدا.. أو أن أحد العرب أو العجم، لن يقرأ إتجاها فلسفيا جديدا، فى القرن الواحد والعشرين.. عن نفسي، لا يتعدى
نصيبى من الأمر، سوى حب الحكمة.. وتلك، لم أطلها هى الأخرى، مطلقا.. فلا تكن مثلى..
ما الحل إذن فى تلك المعضلة، سؤال تافه، وبلا شك، غير مجد.. بالطبع لا تشغل بالك به، أو أن تجعل مثله يدور
فى خلدك. وأنصحك ألا تفعل، فبم ستفيدك الفلسفة؟.. وأرجّح مرة أخرى، ألا
تنشغل بمثل تلك الأمور، واتركها، واحتفظ بعقلك.. لا أقول لك افعل مثلى،
فأنا
لا أعتنق مثلا الكتابة، فى الأمور السياسية.. وهذه طبعا ليست بفلسفة، أو
بحكمة.. لأنك
لو فعلت سنكون إثنين، فى هذا الوطن.. وأنا أحب ألا ينافسنى أحد، فى عدم
إنشغالى، على
الأقل، بعدم المبالاة والكتابة من حيث قلة الفلسفة، والسياسة..
من هنا، ربما نعرف سبب، لماذا تأخرت أمارات الفلسفة فى الظهور.. وماذا كنا
سنفعل بها؟ فليأتِ عامك السادس والأربعون إذن، ولا تكون فيلسوفا.. فماذا أعطى
أفلاطون، ولا أرسطو، ولا سقراط، وغيرهم..... للعالم؟!
وهل لأن تكون كاتبا، يجب أن تقرأ فى الفلسفة، أو تكون فيلسوفا؟
هذه أشياء تافهة وعقيمة، لا تنشعل بها.. إعتنق، أو لا تعتنق شيئا، ورحبّ بعقود عمرك
ومنتصفاتها.. ابتسم، شريطة ألا تنتظر رأى، مثل من نسيت اسمه.. فقد تكتشف أنك الوحيد الفيلسوف،
وأنت لا تعلم! فقط إحتفظ بفلسفتك، بنفسك، لنفسك. ومن عدم الفلسفة، أن فى ضحوة هذا اليوم، الصافى ضوئه، لم
أستسلم لإغراء جديد، فلم أضع شيئا.. كانت كل القواعد والمبادئ مكسورة من حولى، كان
كل شئ ممكن. كل شئ يقول وينطق بذلك.. إذن، لن أفعل شيئا جديدا..، أجل، لن أضع، هذا اليوم، قاعدة
جديدة أكسرها، كما أفعل، دوما. أعرف جيدا ما أستطيعه، وما لا أستطيعه.. إذن، لايجب الإقدام على عمل ثان، فى نفس الوقت، أليس كذلك..؟ هكذا دائما أحذر نفسي.. ودائما، فى كل
مرة، أخالف ما أضعه من قواعد، ساخرا من نفسى. أحادثها، ضع القاعدة كى تكسرها، لا شئ ثابت أو صلب، فالقواعد
دائما يتم مخالفتها.. بالطبع، هذا أفضل، من لا شئ. الأمر هكذا أكثر إثارة. هذه هى القاعدة
الدائمة، التى لا أخالفها..، خالف كل شئ، إكسره فى الكتابة، ولا إستثناء. تلك هى، العلاقة الوحيدة الغريبة، التي أقمتها فى سنوات حياتى، مع الأشياء
من حولى.. فأكتب، أو لا أكتب.. ودائما القراءة هى الفائزة، فى النهاية. هذا هو، الإستثناء الوحيد.
